Como una niña.

Amabas como una mujer,
pero te quebraste como una niña
que no entendió que los hombres
se quieren a sí mismos
mientras fingen amarte.

Amas como una mujer
pero lloras como una niña
que no comprende que los adultos
no se comprenden.

Como una niña extraviada en la ciudad
bajo una lluvia de preguntas
que no amainan
se perdió ese globo en el aire
como una interrogación
que se escapa de las manos.

Sin mí.

quizás porque mi vida es una sarta de tropiezos
y mis años una cuerda entorchada de errores
busco soledades compartidas
rodearme de almohadas que amortigüen el ruido
el ruido
de mis remordimientos
abrazar la oscuridad
abrazar la bendita confusión
abrazar lo ajeno
(algo, a alguien)
para asesinar a ese tirano
que siempre me recuerda que
mi vida es una sarta de tropiezos
una cuerda entorchada de errores

porque creo que la paz existe para mí
sin mí
sin mí
sin mi ego de mierda
sin mí.

quiero que mi ego sea un perro muerto
para dejar de abrazar mi propia necedad.

Quiero morir de mi
y resucitar.

Cargas

Acarreo un hueco muy profundo
un deje de locura
un vacío que pesa toneladas
una cisterna repleta de mareas muertas.

Un día llevo en la espalda
un monstruo susurrándome
al oído
otro día un demonio gritando como un hooligan
y los días peores una harpía
que muy despacito
no dice nada
todo el tiempo.

Es una lástima. Soy tan simpático...
La mayor parte de las veces quiero morder
y los espíritus malignos
no me lo permiten.

Me quiero divorciar / con una señorita / que sabe planchar

De verdad, me aburren los anuncios
(lo mejor para los tuyos)
y me jode la familia tradicional
y me carga mucho
el hilo musical
y las corbatas
y las bodas
y los corazones

y los corazones.

No existen los corazones.

Lo sé
porque yo un día
casi
tuve un corazón
y una familia
y fui a una boda
y vendí a mi hermano
y me casé con mi jefa
y compré un coche

pero me aburrí
de mi jefa
y de mi corazón
y del hotel y del hilo musical
y de las cosas que parecen cosas
y son cosas.

Y creo que me voy a casar con otra.
Sí, con otra
con otra
con otra.

Con la primera que pase
y no vaya de guapa.
Ni tenga familia.
Ni quiera
en realidad
nada conmigo.

Veremos anuncios juntos
y compraremos después la tele.
Y compraremos lo mejor
para los nuestros
(para los nuestros lo mejor).

Y luego ya veremos quienes
fueron los míos.

El peculiar comportamiento de los muertos

Fofó ha muerto.
Chanquete ha muerto.
Kovain ha muerto.
El señor Miyagi ha muerto.
Los ochenta han muerto.
Y los noventa.
Los cuarenta muy bien gracias,
y los cincuenta.
Franco ha vuelto.
Primo de Rivera ha vuelto.
Hitler se disfrazó de Elvis
y Elvis de lagarterana
y comparten habitación de motel
en Las Vegas.
Einstein y El Che
comparten póster
en un piso de Alcobendas.

Curiosa selección natural
la de los muertos.

Unos se quedan
y otros no se quieren ir.

Huesos

No me quites de encima
mis manías
ni mis tics.
No me despojes de mis chistes repetidos
ni de mis costumbres de cabrón que tira al monte
ni de mis gracias casi sin gracia.

No me dejes desnudo.
Te sorprenderías.

Si me quitas toda esa carne
mis huesos son
como los de cualquier otro aspirante
a cadáver.

Personas especiales

Entienden el lenguaje del viento

las palabras de la tierra

se emocionan con el crecimiento de la hierba

saben exactamente cuántos milímetros te ha crecido el pelo
desde la última vez que te vieron

disciernen el movimiento de la manecilla de las horas,
el desplazamiento de la tierra a través del cosmos

e increíble pero cierto,

se fijan en lo que está tocando el bajista en los conciertos.

El lenguaje de las mentiras

Del país de las falacias, el lenguaje de las mentiras.

Todo junto se escribe separado
y separado se escribe todo junto

y además las juntas acaban sueltas.

La prisión permanente es revisable.

Refugiado significa sin refugio.

Valladolid con niebla

Valladolid con niebla
parece una ciudad tan pequeña...

Se diría que sólo tiene un barrio
sin nombre.

Se diría que esconde sus vergüenzas.
Y de noche

con ese camisón gris oscuro
parece a punto de llorar.

Poema lacónico (y sin pulir)

Joder,
qué día más triste.

desastres pequeños

Puedes unirte a mí.
Soy el líder perfecto:
no sé ni cómo sentarme correctamente.

Puedes venir,
desordenar mis cojines
(o los tuyos),
ser un desastre,
cantar y desafinar

I'M WALKING ON SUNSHINEEE...

Puedes venir y dejar la puerta abierta
y dejar los calcetines por el suelo
o encima del frigorífico
(total, es tu casa).

Seremos el ejército de la indisciplina,
los seres más impresentables
del planeta esfuerzo.

No habrá colchón
ni sofá que resista
nuestro belicismo.

No habrá un mañana
y cuando lo haya
(quizás mañana
a las seis de la mañana)
reiremos pensando en los pobres ilusos
que tienen que levantarse
a las seis de la mañana.

Y sin pilas

Un juguete del destino soy,
un peluche de las parcas.
Una pieza de la fatalidad,
un dildo de la historia.

Y sin pilas, encima.

Idiota

Era un idiota de otro planeta
el garbanzo negro en el cocido rosa
la oveja ultravioleta
en el campo de coliflores eléctricas
el emoticono ilegible
el sultán de lo extraño.
Se nombró soberano
de su vasta colonia
en los confines de lo absoluto.
A la coronación no vino nadie.
Miles y miles de nadie.
Millones de ninguno.

Era un soberano idiota
en un mundo excelente
de enanos gigantes
de flores salvajes errabundas
y de inquietas baldosas amarillas.

Víscera al sol

Los domingos saco mi corazón
planchado al sol
para que la pobre cansada víscera
se ponga morena.
Hoy hace un día lluvioso.
Dejo pues que llueva en el hígado:
vinos de toro,
conversación intrascendente.
Patatas bravas para el aledaño
estomacal.

El corazón tiene envidia.
Le digo que no se queje.
A todas las vísceras trato por igual:
muy mal.

Si Bécquer hubiese escuchado a Waits o leído a Bukowski

En una taberna de mala muerte
oscura y tétrica,
se veía un piano desafinado
silencioso y cubierto de vasos.
El pianista debió de morir de asco.

He pensado cuántas veces
el talento se muere
ahogado en tugurios y deudas
sin solución ni esperanza.

Mierda de vida.

Para qué

Y de qué me serviría a mí
robar otra piel y ponérmela,
pintarme de verde
o tener un pene de 30 cm.

De qué me serviría
empapelar mi habitación
de diplomas de por encima del hombro,

para qué

si yo ya me juzgué
y me hallé culpable del mundo
que pinto al alcance de mi mano

con un pincel que no tiene pelo?

De qué me serviría soñar con hadas
si a mí lo que me mueven
son todos los demonios?

Yo ya tomé partido.
Este que ves aquí
es mi copia pirata.

Lloveré lluvia ácida sobre tu jardín
y luego te ayudaré a sembrar nomeolvides.

Un cuchillo que se llama educación

Practíquese cirugía menor
en los bultos ideológicos.

Para los abscesos imaginativos
adminístrese Normalina
efecto depósito, 100 mg.

Episodios de pensamiento crítico
recidivantes: esterilícense cuidadosamente
las zonas de repunte.

Se aconsejan gafas de reducción cromática
en casos agudos
de criterio informado.

Se cortan las alas
por la línea de escisión aconsejada
(bisturí educativo del 13).

Sutúrese bien.

En caso de duda, primero las alas.

Outsourcing ripio placement

Compensó con aquiescencia
su terca resiliencia.
Proactiva asertividad
convierte fuerza en impotencia.

La latencia
de la actividad gestora
les hace perder la paciencia,

pero a mí tanta plusvalía
me provoca somnolencia.

Así nos va

Destruir nuestra salvación es necesario.
Y darse completa cuenta de que los espejos
son todos unos gilipollas.
Y dar mil vueltas a un bolardo sin intención de ningunearlo.

Es necesario llegar a casa de noche
sabiendo que no hay mejor arquitectura para el desastre
que tu boba aquiescencia.

Y que hay un aliento destructor
que te dice:
tú puedes. Hazlo.

Y tú vas y lo haces.

Y así nos va.

Hay

Hay mucha demasiada poca gente
y eso me mortifica.

Hay calles para aburrir
pero todas van al centro.
Y eso me aburre.

Hay un par de pirados
(que no está mal)
pero siempre me piden a mí los cigarros.

Hay un triste hálito de pobreza
que hace presa
y te acompaña al más sórdido de los urinarios.

Hay un triste poeta violento
que no pega ni con cola.

Hay una silenciosa necesidad
de darle una patada a los huevos
al silencio.

No es gratis

Por encima de todo este ruido
lo real
(entiéndase lo real como el conjunto
de sensaciones que integramos en
un todo coherente)
pasa factura.

No penséis que es gratuito
escribir poesía.
Te pasa factura desnudarte
delante de multitudes.
Desgasta inventar soluciones
a lo irresoluble.
Inventar mundos
con la parcialidad de las palabras
exige un diezmo.

Pero que no me tachen de tacaño:
para una desgracia
tengo una jocosa ruina.
Para un disgusto
tengo un gusto impopular,
para lo fácil,
lo imprevisible.
Para lo trillado
lo rayado.

Sabed que no es sencillo
entrar en este funeral
con la sonrisa que os ofrezco.

Poroncho rimaderótico

Tapadme los oídos,
tapadme los iodos
tipadme los oudos
chupadme los iodos
Trempadme los promedios.

Y por dios, chupadme los diodos.
Trepadme las camelias
rompedme los rejulios
tripadme los ondulios.

Y por dios
pilladme los ondérmenos
chupadme los tremélios
habladme de bromelias
robadme los tropónchigos.

Y así,
Así,
Remplidme los albérchigos.
Y roto
Foto
Absoluta mente fétida
las máludas
se próngidan
errótida la mácula
formica formica formica.

Polvo de Cantor

Somos polvo,
la materia es un fantasma.

La muerte es recta,
la vida es discontínua.

Los corazones caminan
por sendas fractales.

Sigue mi senda dorada:
huye de las reglas de oro.

Rompedlas

Cruzando
el jardín de caminos que se bifurcan
en ese grabado de Escher
que tanto nos gusta
hay una magnolia solitaria
que grita silenciosa:
Las leyes están para romperlas.

Ripio bisoño

Pues ya llegó a Pucela
a Zamora y a Logroño
la estación del rapsoda,
el triste y el gazmoño.
Yo me hago mala sangre
me añusgo, me emponzoño
con este periodo del año
cursi, ramplón, tan ñoño.
Se merece este ripio tan bisoño
esa estación horrible que rima con...

Honor a la industria de limones (toxic people, yes, indeed)

El ácido
siempre ha sido un dulce corrosivo.

De peras a limones
siempre los limones
(con el vermú de aperitivo)
y las naranjas de zumo
aunque las peras también.

El hábito frutívoro no me conduce
no obstante a las bayas (vaya):

pequeños frutos
que no llegan a frutas
con más veneno que una serpiente vieja
y menos carne que una lenteja

déjalas tranquilas:
que sigan viviendo la vida
de las peras y los limones
sin tener su dulzor ni su ácido,
ni chicha ni limoná.
Ni ná.

Déjalas en su árbol,
colgando,
expeliendo ponzoña,
(joroña que joroña)

que eso les jode.

Dedicado a mi dulce ácida May Ríos.

¿A quién le hace falta tanta polisemia?

Dejad que borre algún significado
de nuestro acerbo acervo
(¡no me temblará la goma en la mano!)
y que la resistencia
sólo sea un componente eléctrico,
que no haya más frentes
que las que piensan,
que las bombas sólo sirvan
para achicar el agua
y los mandos para apagar la tele,
que tengamos general acuerdo
y no generales con sables,
que el tiro sólo salga
por la culata de la chimenea

y por supuesto:

que aplastemos los bancos
con nuestros soberbios culos...
¡y los banqueros nos limpien el banco!

No me gusta lo que os gusta

He decidido que no me gusta lo que os gusta,
que me emocionan algunas puestas de sol en el vertedero
y no en el resort de la playa,
que vuestras voces plañideras
en concursos televisivos me hartan
(un monstruo al que ahora llaman música),
que vuestros bebés están muy bien cuidados en vuestro seno
y no en un álbum de facebook
(¿responderéis por traer más almas a este infierno?),
que aquello que llamáis belleza
es la superficie de la concha de la coraza de lo estético,

y que a estas alturas me da igual ser raro,
descastado,
ignoto
e incluso desagradable.

He decidido apartar vuestro cosmos simulado
de mi pequeño planeta a punto de morir.

Y que os aproveche.

Mi pequeña mosca disecada
es mucho mejor que vuestro gato mimado.

Despeinado

Me gusta de vez en cuando
ir despeinado,
que mis cabellos retocen entre ellos
en anárquica orgía capilar,
que el caos reine en mi cabeza
y el orden no tenga un feudo
en mi melena.

Me gusta algunos días
ir despeinado
porque a ellos no les gusta,
y está mal visto
(el peine es un tirano
y el cepillo un conformista).

Me gusta ir con el pelo enmarañado
en honor de algunas noches
o mañanas
(ya sabéis, qué os voy a contar).

Me gusta,
también he de decirlo,
porque puedo,
qué hostias.

Puedo despeinarme mucho
y a veces lo hago.

Con alevosía.

Los hijos de la realidad

Los hijos de la realidad
nacen surrealistas,
malformados,
tontos.

De domingos de fútbol y aburrimiento
surgen conatos cobardes
de suicidio.

De los lunes,
mentirosos propósitos de enmienda
que se ahogan en vasos de agua.

De nuestra triste condición,
planes de huida sietemesinos,
amoratados y sin futuro.

Preguntadme por qué me gusta
cerrar los ojos
o por qué me gusta silbar
como si disimulase.

Saurios

Velociraptors,
yo pensaba que eran velociraptors:
depredadores despiadados
con infalibles técnicas de caza,
coordinados,
listos,
taimados.

Brontosaurios,
eso es lo que son,
pisándolo todo a su paso,
arrasando todo lo que pisan,
brutos, inconscientes,
lentos y estúpidos.

No hago más que mirar el reloj.
Ese meteorito ya está tardando.

Bar en blanco y negro

Nunca pasaba nada en ese bar
las telarañas suicidaban su tedio
volando de rutina en rutina,
de polvo en polvo sobre el cristal de las botellas,
licores de aburrimiento y resignación
de otros polvos y lodos añejos.

Era un bar domingo en blanco y negro.
una noticia anodina y olvidada en un períodico viejo.
"La guerra ha terminado" pero los héroes están muertos.
Los fantasmas acodan ausencias sobre la barra
los fantasmas de lo escaso beben vino picado
y pican huesos arrugados de aceituna.

Dicen que la historia evita ciertos lugares.
y que el tiempo se detiene en ellos a pasar el tiempo.

Javier Vayá Albert y Chapu Valdegrama

Sin despedida

Sin una palabra, sin avisar,
mi juventud desapareció sin despedirse,
sin dejar siquiera una nota,
no sé, una que dijese
"Lo pasamos bien juntos.
Pórtate bien y madura de una vez.
Te echaré de menos."

Nada. Ni eso.

La echaré de menos
a la muy puta.

Los rincones

Los rincones son lugares geométricos
de probada malicia,
esquinados,
íntimamente ligados a pequeños actos
de lujuria condensada
o de desidia impenitente.
Arrinconarse es
confabular secretos de maldad ingenua.

Burbujas de cavitación

no son perlas de soledad
son burbujas de cavitación
porque su mirada se hunde
rápida
en las más negras páginas
de un diario anónimo.

Tu miedo, mi ira

Peces que nadan en la niebla
tu miedo mi ira.
Pájaros que horadan la tierra
tu indiferencia mi furia.

Levitan nubes como piedras.

En el desierto del malquerer
llueve plomo todos los días.

Satanás se me apareció

Satanás se apareció
a los pies de mi lecho
y con solemne y grave voz
(metióme una soberbia coz):
"Para un poco, berberecho."
Y enojado desapareció.

Pasear por la ciudad

Pasear por la ciudad
y a la vez pasear la mente.

Acabo de caer:
es diabólico que nos metan a todos
en el mismo laberinto.

Como a un mito

John Lennon era un tipo bastante cruel.
Peter Sellers era un tipo bastante cruel.
Pablo Picasso era un tipo bastante cruel.
Alfred Hitchcock era un tipo bastante cruel.

Parece que a veces amamos los mitos
más que a las personas

porque la vida real es muy cruel.

Por eso te pido que me mitifiques.
Ámame como amas a tus mitos.

Plegaria quejumbrosa y un tanto desabrida

Señor de los espacios infinitos:
si existes (y todo indica que no),
¿Porqué dejaste que la evolución nos hiciera tan agresivos?
¿Porqué la naturaleza le puso trompa a las mariposas?
¿Porqué los ornitorrincos?
¿Y los caballitos de mar?
Hay que tener mala hostia,
pobres caballitos de mar.

Y ya que estamos
¿porqué el agravio de la luna engañando al agua
y a las mareas?
¿porqué la rabia del céfiro y del bóreas sobre las cosechas?
¿Porqué el fútil empeño de los efímeros mosquitos?
¿Porqué, entre tantas de tus criaturas,
permites que juegue yo este eterno solitario
y encima me haga trampas?
¿Eh?

Señor, permite que te lo diga:
lo haces todo muy mal.

Poémula con aspecto de pomo (vamos, que lo emula)

Las promesas son pollos sin plumas,
hay que pensar que tendrán prisa.

Las metas son poyos de piedra
que se alejan sin andar y se paran sin detenerse.

Las amenazas son cardos borriqueros que pisas
cuando más descalzo andas o que vuelan como vilanos,
o como villanos malos que huyen.

Las mentiras, trizas de corteza con trazas de tronco.

Y las metáforas...
las metáforas unos carros de la compra descarriados,
hisopos ignotos ignífugos que arden,
tremendos mendas mendazes
que mienten mentiras como manzanas.

Como éstas, si no más.

Monólogo interior del caos, el aburrimiento y el Photoshop

Me aburro sólo
sólo me aburro.

Y pasan cosas
pero me aburro.

A ver si voy a ser un insecto en ambar gris,
a ver si toda la creatividad
se me está pudriendo en la nevera

a ver si estoy metamorfoseándome en pez globo.

Tengo el Photoshop abierto
para suavizar la superficie de tres o cuatro obsesiones,
redondear el nervio punzante (me sentó mal el café),
ponerle bigotes a la rutina (o un sobrero picudo)
o, concretemos, hacer un dibujo tonto

y nada, hoy no hay cojones ni ganas ni nada
y luego claro
me aburro, divago

y pienso que todo
todo es Photoshop,
todo retocado.

Todo mentira.

Ya no me fío de las piernas de la Johannsen
ni de las de la Schiffer
ni de la cara del senador
ni del candor de un niño
ni de que sean pichas las que vienen en vinagre
ni de los poemas de desespero
ni de los de aburrimiento

como este, que acaba plano y retocado
y que también se pudrirá en la nevera
o se convertirá en un pez globo
envuelto en ambar gris
fabricado con pixels caducados (qué cosas digo).

Mejor apago el ordenador
y me entretengo en acolchar las paredes de mi cuarto.

Eso sí sería divertido.

Tanto Photoshop, tanta fanfarria y tanta hostia...

Rey de espacios infinitos

La cerveza.
Olvidando todo,
la cerveza.
Espuma,
pompas,
cúpulas de cristal,
planetas que se esfuman.
Órbitas.
Espuma,
pompas.

La cerveza,
ahí está todo.

La maqueta del cosmos
en mi vaso de pinta.
Y yo, cual Galileo aburrido
bebo mundos infinitos.

Peatón

Es bueno que nunca me haya sacado
el carné de conducir:

lo rojo nunca me detuvo
y en el verde me quedaría a vivir.

Anomalías de la percepción

Hay trastornos de la intensidad, el umbral perceptivo se altera en sentido positivo o negativo.

Hay traslaciones de la calidad de las sensaciones, cambios en el brillo, intensidad o color de los objetos (la mescalina puede producirlas).

Hay escisiones de la percepción, un non-sequitur de los sentidos.

Hay percepciones engañosas, ilusiones, imágenes parásitas, pseudoalucinaciones, imágenes eidéticas, percepción embotada o acentuada.

Creo que el mío es un caso agudo de extrañabilidad perceptiva: mis canales sensoriales no están afectados, mi cortex visual está sano, pero voy por la calle y alucino con todo, miro la tele y no entiendo nada.

Hoy mirando por la ventana todo me parecía absurdo.

Todo lo que veo es solamente una imitación de la realidad, un escenario, y en ocasiones veo muertos que me hablan (y otros hasta escriben).

El terapéuta (a mí me parece una marioneta) me ha dicho al oído: "Así entre tú y yo: el mundo es una alucinación creada por idiotas. Todos lo saben, pero nadie lo dice."

Me dió mis pastillas. Él también se tomó un puñado. Creo que es un buen profesional.

Ahí estaba la vida

Tirábamos tapas de alcantarilla
a las ventanas de los bancos
porque ahí estaba la ocasión
/ y porque sí.
Nos creíamos jodidamente hostiles
estrenando melenas
porque nos gustaba.
Nos drogábamos y bebíamos
como pequeños suicidas
porque ahí estaba la vida.

Ahí, con el "Maldito sea tu nombre"
al diez en el casette del coche
aparcado frente a la iglesia.
Ahí estaba,
en los conciertos,
entre gregarios individualistas
mamando sudor y ruido de guitarras
o espantando abuelas por la calle
o entrando en masa en la disco pija
(la cara del portero era un poema)
o haciendo concursos de vómitos.

Éramos un poco patéticos, pero éramos los mejores.
Estábamos vivos.

Y ahí estaba la vida, huyendo despavorida de nosotros.
Pero éramos muy jóvenes y corríamos más que ella.


---
Para el Roge, el Cliff, el Buzo, el Johnnie, el Peti...

Verjeles y berenjenares

En el jardín del edén
en el de los caminos que se bifurcan
en el jardín de su entrepierna
(y allí ser jardinero)

en todos los jardines me quiero meter
aunque al final termino metido
en charcos y barrizales sin cuento.

Concededme al menos este mérito:
soy capaz de inundar cualquier vergel.

El ramo del amor

No hay amor sincero porque no hay amor.
Ya sabéis, el AMOR con mayúsculas,
el amor romántico
el amor pasional
el amor habitación en Roma.

Hollywood
la más devastadora campaña de publicidad.

Mi pene erecto lo dice:
mentiras
patrañas
autoengaño destructivo.

Como un Demócrito del amor
os aviso:
sólo existen hormonas
y vacío.

El resto son sólo películas.

No tienes escapatoria

Desde las fronteras de mi mente masculina
te esperaré cuando la piscina esté vacía,
la cama fría,
la piel insensible.

Te esperaré cien años, incluso
te puedo dar cien mil años luz de ventaja.
Puedes correr más que un taquión,
ser más elusiva que un fantasma
pero de mi mente (masculina)
no
hay
escapatoria.

Ni yo la tengo
de la obsesión.

Mueve las piernas...

Decía aquel anuncio
(no recuerdo de qué marca de bicis):
mueve las piernas, mueve el corazón.

Pero es mentira que las bicis sean cardiosaludables.

La vi agacharse a descandar su bicicleta
y tuve una arritmia cardiaca.

La vecina

¿A qué piso vas?
Al tercero. Gracias.

Vecina nueva
¡y qué vecina!
cuántos poemas nuevos
a la vista.

Ten cuidado
vecina
con esta sonrisa mía
de perro apaleado.
En realidad soy un lobo.
Lobo apaleado, eso sí.

Adiós, gracias.
Adiós.

Qué bien funciona este ascensor,
¡maldito sea!

Lástima

Después de todo
en esta ciudad de realidades descuartizadas
todavía hay quien
gratuitamente
regala un poco de alegría.

Me dedicó un sonrisilla juguetona
cruzando la calle.

Su mamá en cambio
me miró como me miran
todas las madres.

Lástima.

Jamás existió

El cordero se comerá al lobo
y el antílope al león.
El pensionista enseñará al catedrático
y el borracho al cura.
El fuego curará al ángel
y el dios confesará su debilidad.
El ejecutivo invitará a unas cañas
al albañil.
Mi abuela saldrá de la tumba
montada en una moto
agarrada a un tío vestido de cuero.
Y yo mañana seré tu afrodisíaco
y tú la diosa que jamás existió.

Paranoia

Oigo Radio María por mis empastes.
A un paso de la locura
he tirado el celular a la basura,
he desconectado la wifi.

Las voces en mi cabeza siguen
hablando imperativas:

Abraza la fe
abraza la fe
abraza la fe

Vota
vota
vota

y haz tus compras en el Corte Inglés.

Qué pequeños

Qué pequeños son
con sus miradas altivas
sus gestos de desprecio
su ignorancia coronada
sus trajes
sus armiños.

Mirad
cómo se palmean la espalda
cómo se frotan las manos
qué importancia se dan
subidos a un pedestal privado
en lo alto de un grano de arena

qué pequeños son en realidad
y qué mezquinos.

No saben que el mundo
es minúsculo
efímero
y pertenece sólo a los que aman.

Algunos pechos

Algunos pechos flechas
con los pezones untados
en curare.

Mensaje a una ex (palíndromo imperfecto)

Esto se va a acabar.

En diez años
esto se va a tomar por culo
con el calentamiento global

y yo sin haber

englobado tu calentamiento,
sin tu culo haber tomado
en diez años.

Esto se va a acabar.

Traed y juntad vuestros poemas (y a ver qué pasa)

Tristes poemas malos
de malos poetas tristes
(a veces yo, a veces tú):
traed vuestros cigarrillos en la madrugada,
vuestros junios que parecen septiembres,
vuestros domingos lluviosos.

Traed las cenizas
(qué digo cenizas,
¡pavesas!)
de aquel fuego extinto
y vuestro silente grito
en la más rugiente soledad.

Y que la lluvia se apañe con el fuego
y el rugido con el silencio
(a ver qué pasa)
y de paso se apaguen los cigarrillos
con las parsimoniosas gotas
y que junio septembree en agosto.
Y que mayo marcee si le apetece.

Traed vuestros poemas,
malos poetas
(a veces yo también)
y que se conozcan un poco,
que rompan el hielo
(de sus palabras),
a ver si se conocen
y follan entre ellos
(entre folios y follajes)
y que los poemas
tengan poemines
y poeminas

y así, exhaustos y felices
más maduros
pero mejores,
se vayan juntos
de la mano

a tomar por culo.

Y aquí Paz y después Gloria.

Haiku gastronómico-suicida

Ruleta rusa:
de bar en bar probando
ensaladillas.

Hoy en la plaza

Hoy en la plaza
he visto a una perrita muy pequeña
avasallando a una perra minúscula.

Metáfora del mundo
era esa plaza.
Enanos creyéndose más grandes
que las cosas pequeñas.

No es lo mismo

Las mujeres maduras
no enseñan sus encantos,
sus encantos te enseñan.

De secano

Busco sal entre sábanas
oleajes en vasos de tubo
inmensidad en unas nalgas
rumores de caracolas
en cuartos oscuros.

Soy una lombriz de tierra
que quiere vivir cerca del mar.

Les daré un pequeño infierno

Iré al club de golf
armado hasta los dientes de bombas fétidas
y mierda en spray.
Rociaré sus polos Rolph Luren
de potaje marrón,
echaré azúcar en los depósitos
de sus minis y sus escarabajos,
deshincharé las ruedas de sus mercedes,
les pegaré chicles en el pelo.

Les daré un pequeño infierno,
les daré una pizca de realidad.

Y aunque ellos no lo sepan
esa, sin duda,
será mi buena acción del día.

Yo no tengo himno

Un himno
es un himen que rompes
cuando abres los ojos.

Yo no tengo himno,
tengo una canción obscena
en los oídos.

Mi bandera
son las bragas de mi vecina
tendidas de espaldas al sol.

Kamikazes

Guardar para el martes las sombras del lunes
escribir en vertical
para que la tinta del boli decida cuándo parar
ejercicios de resistencia en el colchón
equilibrios en el suelo, reposar en el vacío.

Si tenemos que morir
seamos kamikazes,
vientos divinos soplando por última vez
todos los días de nuestra vida.

Pequeño homenaje a Benedetti

Vos sos linda
y yo bastante feo.

Vos sos rubia
y yo muy moreno.

Vos sos alta, volás,
yo camino a ras de suelo.

Que hermoso equilibrio alcanzaríamos,
vos y yo,
si vos quisieras,
en posición horizontal.

Fíjate

Fíjate en su melena.
El sol se refleja en ella
como si su cabello contuviera
miles de constelaciones.

Fíjate en sus piernas.
Su pierna derecha, ligeramente alzada,
apoyada en la valla,
le da a su tren trasero
una tensión armónica y limpia,
rotunda.

Fíjate en su cuello,
los poros apenas se ven,
la piel hidratada,
el brillo justo,
el tono uniforme.

Fíjate.

Estoy fijo
en la silla de la terraza,
confortablemente paralizado,
mis ojos irritados.
Mis globos oculares
van a salir volando
hacia el cielo de su boca.

Este sol y este calor
están haciendo estragos
en mi poesía.

La escolta

Hoy un coche de la policía
y dos motos
iban escoltando a un autobús
de la línea 6.

Honores protocolarios
a Doña Jacinta,
que ha aguantado toda su vida,
67 largos años,
sin traicionar a nadie,
avisando cuando el tendero le devolvía de más.

O a José Luís,
que se ha pagado sus estudios de ingeniería
sin pedir ayuda a nadie,
trabajando por la noche en el bar
y quemándose las pestañas
entre libros y ecuaciones,
fines de semana incluidos.

Honores de estado
a Aniceto, currante,
30 años seguidos en la fábrica
y sólo cogió la baja una vez,
cuando se cortó un dedo
haciendo una escultura
que le iba a regalar a su mujer
por su cumpleaños.

Ya, la policía sólo iba delante del autobús
por casualidad,
pero dejad que a veces me niegue
a lo real.
Hay caprichos que cuestan poco

El típico voceras

Les grita a sus hijos,
en el fútbol le grita al árbitro,
grita a sus subordinados,
en el coche grita y toca el claxon,
pero su voz permanece muda
a toda voz distinta,

pero su voz y
su voto tapan todas las bocas.

Impotente en la cama,
prepotente fuera de ella.

Por lo visto
su voz jode mucho más
que su polla.

Que alguien le ponga ruedas a la patria

Que alguien traiga gafas de colores
para honrar la bandera,
que alguien le ponga ruedas a la patria,
que quiero que el rojo y el gualda
se vean más rosa y mas azul,
que quiero estar orgulloso de mi país
pero que esté en Oceanía.
En Suiza hace frío.

P.O.E.S.I.A. Construcciones y Reformas

* Todo tipo de reformas para tu visión del mundo
* Azulejado y alicatado de ánimos alicaídos
* Solado de desolados, suelos y consuelos
* Tejados, porches, cenadores, criptas, corazones escombrados, espacios desangelados, habitaciones vacías
* Aceras, portales, calles en penumbra
* Reparación de goteras en el ánimo
* Limpieza de tejados y sótanos con chorro de metáforas inusuales
* Impermeabilización de recuerdos tristes
* Venta y colocación de surrealismos cotidianos

Llámanos sin compromiso, no somos profesionales.

Como un ciempiés vestido de astronauta

Como un ciempiés
vestido de astronauta
meando sobre un cartel de compro oro
en un callejón oscuro.

Así me siento muchas veces.

Luego se me pasa
y recuerdo que soy una ardilla
en un vertedero
bebiendo Chateau Latour del 57
a morro.

Y luego eructo y se me pasa
y recuerdo que soy un pez
que no recuerda
dónde dejó aparcada la moto.

Los cobardes como yo

Los cobardes como yo
se suicidan lentamente,
vaso a vaso,
letra a letra,
con parsimonia,
con alevosía,
con la satisfacción del beber cumplido,
con la cama sin hacer.

Los cobardes como yo
se suicidan por sobredosis,

por acumulación
de mañanas siguientes.

Quién lo iba a decir

Parecía una persona normal.
Saludaba en el ascensor,
era amable y tranquila...

Quién iba a pensar
que por las noches su personalidad
se desquiciaba,
que derramaba tinta inocente
hasta llegar al extremo de apuñalar la soledad
con su bolígrafo.

Con cierta gente nunca se sabe.

Ars recitatoria (receta habitual)

Recito.
Verbigracia:
me cito repetidamente.

Oda a un grano en el culo

Al sentirme lo senté,
y enseguida lo palpé.
Y al palparlo tuve un pálpito.
Así proclamé en un púlpito:

ni los pingües privilegios
ni las mesuras, los estrépitos
ni los más caros colegios

te salvan
en salva la parte
(ni en los culos más egregios)
de encontrarte un grano avieso
en esa parte de la piel
(ni lavando con Ariel
los gallumbos con exceso)

o de tornarte en un infiel,
en un absceso
cruel, contumaz, obseso
para este prójimo o aquél.

Sólo en tu deceso
cuando sólo seas hueso,
podrida ya la piel,
acabará el pesado peso
de ese picor en tu obeso
culo de tonel

o dejarás de ser un sieso,
un grano, un estorbo, un divieso
una ladilla de burdel.

¡Adiós pues, grano sin seso,
adiós, mundo cruel!

Miles de millones

aminoácidos formando proteínas
levaduras en el barro colonizando otros barros
millones de bacterias en una gota de agua
millones de ácaros en una brizna de hierba

el 6 lleno hasta los topes
embotellamiento en la ronda este

millones de bípedos con mamas y pelo
moviéndose al azar

una placa de petri llamada tierra
un cultivo llamado humanidad

la vida no tiene dirección
¿cómo iba a tener un sentido?

De esos días tontos

cometo errores a sabiendas
(a mala leche)

olvido el paraguas en mitad del aguacero
(aunque luego voy a por él)

piso en todos los charcos
(con premeditación)

voy por la parte larga del trayecto
(porque me da la gana)

saludo a las señoras
(algunas se me asustan)

dibujo borratajos
(emulando a mi sobrina)

me río de mis chistes malos
(me miran raro)

y pirateo películas de la red
(soy un chico muuuy malo)

Hoy tengo uno de esos días tontos:
poeta perdido,
tonto perdido,

día ganado.

Qué error

Qué error cometieron los humanos
en la antigüedad
sustituyendo a las deidades femeninas
por dioses masculinos.

En una diosa se cree
de una forma compulsiva.

Ayer me llamaste

Soy un lobo bueno que va de malo.

Un día fui valiente y
te envié un prohibido el paso.

Ese día fui un cobarde y
te escondí en un desván de la memoria.

Soy un lobo malo que va de bueno.

Ayer me llamaste
y sé porqué, porque soy un lobo viejo.

y tú eres la loba mala que va de buena.

Te sentías sola, querías hablar conmigo,
eso era verdad.

En eso siempre fuiste una loba sincera

y yo un lobezno muy tonto.

El lucero de tus poemas

¿Sabías, poeta, sombra enamorada,
que el lucero al que cantaste
en tus poemas
no es más que un cuerpo planetario
que dista más de sesenta millones
de kilómetros
de La Tierra
(Venus se llama, para más señas)
y que además es un infierno
donde el plomo se derrite
a temperatura "ambiente"
y a veces llueve ácido sulfúrico?

Lo sabías, seguro,
pero preferiste seguir
haciendo poesía.

Y no te culpo.
Alabo tu inclinación por el romanticismo.

Aunque yo a veces prefiero la épica
de la realidad que quema.

Como todo, es cuestión de gustos.

A veces me pregunto

A veces me pregunto
de dónde le salen a uno las palabras
y por qué te gustan cada vez más
las más simples e inocentes
como

globo
patata
rinoceronte
amigo
o pelota

y no esos engendros que te asaltan
cuando menos te lo esperas,
sobre todo
si a uno se le supone leído
(verbigracia, vivido):

terapéutico
impostado
arrepentimiento
melífluo
o vetusto.
O silente.

A veces me pregunto
por qué el lenguaje
envejece con la edad.

Y porqué hoy me siento tan viejo.

Yo estuve en La Gran Migración de Las Patatas Marcianas

Yo estuve en La Gran Migración de Las Patatas Marcianas.
Yo he contemplado el suicidio colectivo
de los Entes Inmortales.
He cabalgado en un penacho de diente de león
hasta la Nebulosa del Cangrejo.

Cuando retiraron todo el queso de la superficie de la luna
y la empedraron, yo estaba allí.
Cuando unos ratones encargaron la construcción
de la actual Tierra, yo estuve allí.

Enciendo la radio por la mañana
y escucho las noticias.

Quiero estar en cualquier sitio,

menos aquí.

¡Disidentes!

Cuando Pilatos dijo
¿A quién queréis,
a Jesús o a Barrabás?
estaba siendo un tramposo.

Bien sabía él que ambos dos
militaban
en el Frente Popular de Judea.

Privatización

Porqué en vez de setos
o flores
cubrieron la plaza
de césped artificial,
me preguntas.

¿no lo sabías?
También privatizaron la hierba
e incluso los bosques y las selvas.

¿Las hadas?
Subcontratadas.
Trabajan de 9 a 12
hasta fin de obra.

¡Demonios!

Llevo una temporada conviviendo con mis demonios.
Tengo muchos y muy variados.
Hoy hay unos cuantos sentados conmigo,
tocándome los cojones:
El de mirada verde
me dice que soy un envidioso.
El de la cornamenta retorcida
me dice que soy un tipo difícil.
El de larga capa de cuero y gafas de sol
me mira a la cara con insistencia
y no dice nada.
Ese es el demonio del ego,
siempre tan enigmático.

Aquel de ojos rojos y mirada perdida,
el de la dipsomanía y el vicio sin control
no aparece.
Llevo unos meses sin verle.

Debe de estar con una resaca del trece
o quizás haya muerto ya de cirrosis.
Llegué a tomarle cariño.
Era el único
que no me echaba en cara mis defectos.

Los demás se toman pocos descansos
últimamente.
Creo que les doy demasiado alimento.

Levántate y anda

Mientras me afeito
un extraño me mira a los ojos
y me pregunta:
¿Qué ha sido de nuestros sueños?

Yo le respondo:
Te lo digo a esa cara de cadáver
que tienes:
aún no estamos muertos.

Y todavía son las 8.

Levántate y anda.

Escapismo

Es muy raro este mundo
que no permite más que bipolaridad
entre arriba y abajo,
entre la bilis y las lágrimas
entre el desahucio y la mansión.

De todos los mundos posibles,
han fabricado el más vil e inclinado,
el más hostil y viciado.
Hay pocos prados de justicia en este planeta desértico.

Yo quiero ser pingüino.
O astronauta.

No valgo para lluvia o bosque.

Llamadme escapista. O cobarde.

O peor: poeta.

Maldita sea (o sea, que superfatal)

Vino pulverizado en vez de hecho papilla,
la ternilla convertida en cartílago.
Era un alfeñique y ahora es un tipo delgado.
La culpa la tuvo aquél armatoste
al que ahora llaman dispositivo.

Disculpas

Contrito
y con ánimo de enmienda
le dije (a ella):

Pezón, pezón.

Quería decir perdón, claro.
Pero un lapsus linguae
lo tiene cualquiera.

El estúpido Cupido

Cupido con corpiño de cuero

con un vibrador en la mano

Cupido vestido con camisón de seda

y medias de Victoria's Secrets.

Cupido en la Quinta avenida

tratando con los automovilistas,

con una falda que más parece un cinturón.

Cupido con esposas de peluche,

Cupido declamando poemas de Salinas,

Cupido disparando una flecha con curare,

con un lacito rosa.

Cupido y el carnaval del amor.

Cupido y todas las posturas del Kama-sutra.

Tiene miles de disfraces, Cupido, para cada ocasión.

Cupido confunde el culo con las témporas.

Cupido es un estúpido caraculo.

Pero Cupido no tiene gafas.

Tiene una venda en los ojos

y una puntería terrible.

Tuvo que dispararme a mí,

yo

que tanto odiaba el amor.

Me pasó una mañana

Entornando la mirada
una figura entreveía,
difusa, fría y lejana.

No se movía,
pero se insinuaba.

Y yo me preguntaba
¿Será una estatua femenina
o una vallisoletana?

Extinción

Muchísima gente ha muerto sola
a lo largo de los siglos,
y sin embargo
la especie humana morirá
junto a incontables especies más.

Nos llevaremos millones de millones de vidas
a la tumba.

Quizás la música no vuelva a sonar nunca en el planeta,
en todo el universo.
Un extraño tipo de silencio invadirá los eones,
los incontables años luz.

Es lo que más pena me da.
Por lo demás, todo es pasajero.

Todo tiene que morir.

Efectos de la relatividad cuántica de campos en cuerpos macroscópicos

Vio a un hombrecillo
en lo alto de una escalera
que no estaba allí.
Claro que él hacía tiempo
que tampoco.

Al regresar a la escalera
tropezó con una monda de plátano
que se iba a comer mañana.

Cuando volvió al baño
descubrió una mancha sospechosa.
"Que raro, hace tiempo que no me doy la mano".

Y decidió que por la noche sería un buen momento.

Inconsciente particular

Soñaba,
inconsciente, colectiva
con arquetipos.

Por ejemplo,
con el arquetípico caballero,
misterioso y de maneras refinadas
que oculta un lobo hambriento en su interior.

Despertó
con él en la cama,
al día siguiente

el arquetipo convertido
en asquerosa y ramplona nomalidad.

El lobo hambriento resultó ser,
maldita sea,
un lobo hambriento.

Oposición

Se presentó a las oposiciones.
No las aprobó.
No soportaba las controversias.

Sonríe, vence, sálvate

Lo sé,
tienes treinta inviernos
con sus lunes en las ojeras.
Los perros te ladran al oído
todas las noches.
Y qué.

No es vergonzoso
mostrar las grietas,
no es tan urgente
ahogar todos los peces que lloran
en la trastienda.

Estar débil y enloquecer
no es una costumbre,
quemar el café,
romper la vajilla,
tiritar en pleno agosto
no es una costumbre.

Pero mira,
tira los pañuelos,
sécate los párpados,
sonríe.

No es una guerra fácil,
no hay atajos,
pero apuesta tu sonrisa
a los sábados,
levanta la cabeza
y saluda a los comediantes,
hazle muecas a los vecinos,
aprieta el paso,
muévete lenta,
esquiva las balas
con orgullo.

puedes elegir salvar el día,
día tras día
con el coraje de los vencidos.

Sálvate.

Y sonríe,
que tienes una sonrisa preciosa.

ARBEIT MACHT FREI

Su primer triunfo fue la neolengua.
Por ejemplo: horas extra (por horas infra)
Por ejemplo: recursos humanos (sic).
O por ejemplo:
salario por sudario
incentivo por cohercitivo
patrón por horfanador
días hábiles por tiempo derramado
convenio por connivencia
oferta por ofensa.

¿Sueldo mínimo?
Sí, eso se lee como suena.

Pedir lo lógico

A veces no pedimos tanto:
que el abrefácil se abra fácil,
que ganarse la vida no te mate,
que los imperdibles no se pierdan,
que las terminales sean el principio
de los viajes,

que el amor no hiera,

que el desamor termine de doler
cuando lo demás se ha terminado.


Para Laura

Monólogo interior de una mala persona

Iba hacia casa haciendo eses,
la senda del perdedor.
Delante de mí una pareja encantadora
cogida de la mano.

Envidia cochina.

No van a durar,
-me dije-
estas cosas no duran,
-me dije-.

En un par de meses ella se quejará
por nada
y él se quejará por todo,
o se pondrán los cuernos
y ahí quedará la cosa.

Luego reflexioné:
eres un cabrón,
deseando la infelicidad ajena.

Chapu malo, Chapu malo.

Pero no se me despintaba
la sonrisilla cabrona de la cara.

Chapu malo.

Chapu solo.

Imagen de marca

Le quitaron las aspas
a las cruces gamadas.

Mejorar la imagen de marca
siempre atrae más clientela

y mejora el mensaje.

Es mejor llamarlo útero
que llamarlo muerte cerebral.

Mejor grey
o hermandad
que manada.

Llamarlo indignación
siempre queda mejor que decir:
nosotros siempre tiramos
la primera piedra.

¡ACELEREN!

¡Adelante,
aceleren,
no se detengan!

¡Opinen,
emprendan,
aporten!

¡Acepten,
obedezcan,
callen!

¡Asegúrense,
teman,
asústense,
tengan fe en las cerraduras!

¡Adquieran,
aceleren,
no paren!

En todas las pantallas,
todas las cadenas dicen:
¡Adelante,
aceleren,
no paren!

Pero delante no hay más que cadenas.