28 dic. 2014

Una hoja que lleva el viento

No he podido evitar fijarme
en esa página de periódico
zarandeada por el viento,
llevada calle arriba
por los designios de Eolo,
mostrando, como un Jano de dos dimensiones
una cara u otra alternativamente:
ora la mentira,
ora otra mentira.

Galimatías

Yo quiero ir allá donde se dirigen
tus pasos sin rumbo,
quiero caminar con pies de plomo
hacia tus castillos en el aire.

Quiero perderme con paso firme
en tus enredos más erráticos.

Quiero quedarme sin entender
tus galimatías
y aun así amar su sentido.

19 dic. 2014

La praxis de la cuestión en sí

Theophrastus Bombastus inventó el láudano,
pero nunca pudo crear un bálsamo
para las heridas del amor.

Marco Vitruvio Polión descubrió la sección áurea,
pero no supo hallar
la raíz elíptica del abandono.

Aleister Crowley fabricó magia para boquiabiertos
amalgamando legajos sacados de tarros herméticos,
pero no sabía nada de los encantos.

Gloria Gaynor en cambio
supo dar con el aleph, el alfa y el omega,
la palabra que da sentido al absurdo:
sobreviviré.

Salvoconducto

Están esos días
en que te chocas con todo,
se te quema la comida,
se te cae la calderilla,
no encuentras las llaves
y todos los perros de la ciudad
te han regalado sus cacas
para que las encuentren tus suelas.

Están los días que no vuelan
por exceso de lastre,
los días que no amanecen del todo
y no parecen anochecer nunca.

Por eso guardo
días de vino y risas en mi bolsillo.
Por eso guardo en mi cartera
los días en que sonreíamos juntos,
como un salvoconducto,
como un brillante que nunca quiero empeñar.

13 dic. 2014

¿Para qué?

Toda una composición de lugar,
restos de rencores almacenados,
argumentos y argumentos,
todo lo que iba a decirte
¿para qué?

cuando lo que necesitaste de mí
era un nido
para un pájaro herido
y yo sólo supe ser
una roca herida
inhóspita.


Para Laura.

Para Paloma.

Es cierto que incontables
átomos de hidrógeno
existen en el espacio
chocando sólo con el vacío
sin que a nadie le importe.

Es cierto que las palabras
son sólo lágrimas
ensartadas en un hilo de seda
flotando en el aire
y se evaporan sin dejar rastro.

Es cierto que nuestras vidas
son un paréntesis
entre la nada y la nada
y nuestros propósitos
son niebla que se borra.

Es cierto,
pero estabas tú
y estábamos nosotros.
A nosotros nos importa.
Lo demás es filosofía innecesaria.

10 dic. 2014

Aniversario

Hoy es el aniversario.
Hoy hace no me acuerdo cuántos años
que arranqué esa víscera cardíaca
de mi pecho
(llámese corazón, tanto da)
y la tiré al cubo de la basura.

Lo celebraré con mi mano
en ese otro órgano.
Hoy es el único que me palpita.

9 dic. 2014

Por "su" seguridad

"Alerta roja.
Es obligatorio el uso de cadenas."
dijo el presidente
ante el temporal que se avecinaba.

Diciembre

Ponen luces en las calles
para celebrar el fracaso de la razón
y el triunfo de los mercaderes del templo.

Ponen luces en la calle
pero hoy todo es más oscuro
que nunca.

La mosca

Poc,
otra vez la mosca contra el cristal.
Poc, poc, poc...
una y otra vez
terca y obstinada,
con la fe de los desesperados.
Poc poc poc poc...

"Hola"
Otra vez en la barra.
"Hola hola hola".
Por quinta vez esta noche.
"¿Vienes mucho por aquí?
Creo que te conozco.
Deja que te invite.
Hola, hola, hola, hola..."

Recursos inhumanos

Creo sinceramente
que la productividad
acaba con la creatividad.
La competitividad
acaba con las ideas.
La subordinación
acaba con la dignidad.
La precariedad
acaba con la lírica.

Y don dinero
acaba con todo.

1 dic. 2014

Medio ocre.

Era un medio artista
medio bueno
medio raro
medio loco
medio flojo
medio aburrido
medio absurdo.

Terciaba a medias
en los medios.
"Los medios lo son todo",
decía medio seguro de sí mismo.

A veces daba medio miedo.

Escribir epitafios

Me quedo mirando hacia arriba
contando estrellas y nebulosas
mientras intento enterrar remordimientos
grandes como dinosaurios.

Qué gran actividad
escribir poemas
mientras tus muertos
escarban la tierra debajo de ti.

Crees que escribes epitafios,
pero sólo garabateas
esas etiquetas que cuelgan
del dedo gordo de los cadáveres
de la morgue.

23 nov. 2014

Cosas extrañas

La mecánica cuántica,
con sus entrelazamientos
y superposiciones
es una cosa extraña.
La paradoja del gato de Schrödinger
es una cosa extrañísima.

El universo es una cosa extraña,
con sus incontables soles y planetas,
galaxias, nebulosas, agujeros negros,
púlsars, el fondo cósmico de microondas...

Que todos seamos descendientes
de un mismo microbio ancestral
venido de no se sabe dónde
es digno de admiración
y es cosa extraña.

Son cosas extrañas que son cosas bellas.

Pero

que las enseñanzas y preceptos
de convivencia comunitaria
de una nimia sectucha judía
de pastores de cabras
de hace más de dosmil años
hayan desembocado
en algo tan tenebroso,
lúgubre y dañino
como Rouco Valela
y sus compinches...

Eso sí es algo bizarro.
Eso sí me rompe los esquemas.

17 nov. 2014

El paso, el peso, el poso de la poesía

Pessoa
no poseía poesía,
la poesía le poseía,
le perseguía.

Confesión de un señor bajito

Soy bajito.
Claro, tengo la cabeza
llena de pájaros,
bandadas y bandadas.
No hay columna vertebral
que lo aguante.
Algunos son cuervos negros,
pero de cuando en cuando
veo pasar por la imaginación
aves del paraíso
de coloridas plumas,
de rostros angelicales

y con unos cuerpazos de quitar el hipo.

Y cigüeñas volando hacia el sur.

15 nov. 2014

¿Y?

La tierra
es sólo un planeta
de un apartado sistema solar
en la esquina del brazo
de una galaxia
muy normalota.

Te han dado
un puesto en la Consejería de Cultura.

¿Y?

13 nov. 2014

Los polígonos industriales tienen los ángulos oxidados

El tejado de chapa
de esa fábrica abandonada
parece que desee que caiga la nieve
para poder ocultar su vergüenza,

para poder vestir con dignidad.

11 nov. 2014

Cambio de hora

No me gusta noviembre
ni diciembre
ni enero
ni el frío
ni Endesa
ni Iberdrola
ni los días que no duran nada.

No me gusta que nos estafen
horas y tiempo.

No me gusta ver
cómo se hacen un abrigo
de billetes
con el frío de los pobres.

8 nov. 2014

Desafío total

Se sentía como un astronauta
en tierra:
Antes de salir de casa
se puso el traje anti-estupideces.
Se encajó el casco de no escuchar flipadas.
Bajó las escaleras con cautela,
que el contacto con la calle
no fuera demasiado brusco.

Y justo al pasar junto a un quiosco...
el astronauta
tropezó con un periódico abierto.

No hay traje que aguante esa despresurización.

El astronauta urbano
murió hinchado y rojo (de la ira).

En Marte le hubiera ido mejor.

(Para mi hermana Mari, que siempre me enseña cómo vivir más feliz).

1 nov. 2014

Fútil ejercicio de escritura

Escribir
sobre gente caminando en círculos
en sótanos abandonados,
sobre policías enseñando violencia
a los más tiernos niños del barrio,
de enfermos
pidiendo humanos de reemplazo
y más madera
siempre más madera,
sobre ambientes irrespirables
y de cuánto necesitamos
alguna luz,
algún respiro...

es un fútil ejercicio de escritura.

Escribir no sirve de nada.

16 oct. 2014

Venganza en ojos ajenos

Se me da fatal escribir cabreado

porque pienso en hordas de hunos
pisando margaritas con botas embarradas
y eso es cursi-destroyer,

porque podría escribir de marionetas
cayendo por un precipicio
y eso es una mariconada,

por que, en un rapto de sinceridad
bochornosa
podría contar que sigo sin trabajo
a los 44,
que tuve que volver a casa de mis padres,
que se me da muy mal ligar
y a veces me siento solo,
que a veces la veo hasta en el culo de los vasos,
sobre todo en el culo de los vasos, joder.

Podría decir que nadie me toma en serio
(con esta pinta de vikingo gibarizado ¿quién?)
que ni siquiera yo me tomo en serio
(y esta vida es apariencia).

Podría hasta decir, en un desliz,
por ejemplo,
que me cago en la humanidad (quién no),
que veo sectas cada vez que se juntan cuatro gatos,
que no hay salida con tanto hijoputa
tapándonos las retiradas a golpe de talonario
(quién no lo sabe),
que veo pasar mi vida hacia la vejez
con la futilidad de quien ve arder un desierto,
que veo a amigos con mucho talento
jodiéndose la vida en ataúdes de uralita,
que la vida es una mierda
(valiente tópico).

Puedo y no debo,
un mal día lo tiene cualquiera
¿Qué os iba aportar esta queja?

Venganza en ojos inocentes,
matar al mensajero.

Puedo decir que soy un cabrón mezquino
al que se le da mal escribir cabreado.

Os jodéis.

14 oct. 2014

Piedras de tropiezo

Es sabido que si tropiezas
y no te caes
al menos avanzas un paso o dos.

Si el obstáculo
tiene una preciosa melena rubia
avanzas por lo menos
tres o cuatro semáforos en rojo.

Para asesinar la melancolía

Busco un arma
para asesinar la melancolía
de los días de diario.

No hace falta
que tenga las tetas grandes.

Ah, las redondeces

Las redondeces,
ah, las redondeces.
Pueden ser cuadradas
O pentagonales.

O no.

Las redondeces se curvan
como a ellas les da la gana.

Dime tú, maestro en curvas
cómo se dobla el deseo.

5 oct. 2014

Las calles son grises

Tiene algo de mítico
(de mito sucio)
caminar por las calles de la ciudad
de noche.

Callejones, gatos y cubos de basura.
Callejerear como un Chinaski
en busca de otro bar abierto.

Los humanos somos fáciles.
Los humanos somos adaptadables
e inventivos.

Son calles grises,
pero tienen un algo de derrota
que nos llena de nostalgia gozosa.

Son cubos de basura,
y vacíos o llenos
los llenamos de poesía.

Resistalgia

trabajo-comida-cama,
trabajo-comida-cama,
trabajo-comida-cama,
trabajo-comida-cama,
trabajo-comida-cama,
salir-cama-resaca,
salir-cama-resaca,

pero soñando lo justo
y vuelta a empezar.

Pueden tener tu tiempo,
pero no tu mente en servidumbre.

Crea salidas paralelas,
sueña con islas sin fabricas ni oficinas,
sueña,
inventa un lenguaje distinto,

y resístete a los negreros de cabezas,

que eso les jode.

30 sept. 2014

Olvídala

"Olvídala, Chapu, trata de olvidarla"
me digo, y casi me convenzo.

Y me suena
como aquello que le dijo el copiloto
al piloto de rallies
cuando el coche les dejó tirados:

"¡Trata de arrancarlo, Carlos,
por dios, trata de arrancarlo!"

24 sept. 2014

Los poetas son unos tontos refugiándose en un blues

Los poetas son unos tontos
refugiándose en un blues.

Un poeta es un tonto
que disfruta del verano
pero escribe otoños e inviernos.

Los poetas hacen oro
de la lluvia,
que sólo es agua que cae.

Un poeta es un idiota
que busca el amor
pero hace de su pérdida
una epopeya.

Dale a un poeta una barra
y moverá su mundo
sumergido en una jarra.

Cualquier tiempo pasado
fue anterior.
Los poetas huyen hacia atras
a la velocidad de un suspiro.

Los poetas somos así,
tan iguales en lo distinto.
Quiérenos
pero cuidado:
acabarás
sepultado en un papel,
atrapado en el pasado,
convertido en mariposa,
el alfiler oculto en la pluma
preparada para disecar tus alas.

22 sept. 2014

Ni siquiera un perdedor

Creedme,
no hay nada poético
en ser un perdedor.

Si no eres guapo
ni vives en Detroit
o en Brooklyn

si no eres delgado
ni tocas tristes canciones
a la luz de la luna

ni siquiera eres
lo que se dice un perdedor.

En mi barrio a eso se le llama
ser un pringadillo.

19 sept. 2014

Humor de quiosquero

En la vitrina del quiosco
tres ejemplares de la revista "Icon"
con el gerol de un modelo superguapo
superfashion
en blanco y negro.

Justo encima
en la misma vitrina,
un ejemplar de "Photoshop Fácil".
y debajo otro de "Android",
guía para usuarios.

13 sept. 2014

Líneas

Llegué a su corazón por el clítoris,
una línea recta
es el camino más corto entre dos puntos.

Me dejó por mi cartera vacía,
la pobreza es un camino tortuoso
entre jamás y nunca.

Posibilidades

Toma una baraja española
y elige una carta.
Tendras una posibilidad entre diez
de sacar un rey.

Toma una baraja francesa
y elige cinco cartas.
Tendrás una posibilidad entre diezmil
de sacar una escalera de color.

Yo tomo una baraja,
y hago castillos de naipes.

Los mejores pecadores

Los gatos no caminan,
acarician el suelo
con garras de seda.

Los gatos no andan,
pasean sus siete vidas
delante de tus narices.

Los gatos son los maestros
de vivir sin remordimientos
con la elegancia del mejor pecador.

6 sept. 2014

Postal vallisoletana

Me tropecé viniendo de ningún sitio
con una postal
vallisoletana.
Merecía una foto:
la catedral a la izquierda,
las farolas iluminando una calle oscura,
y en lo alto
la ventana de un ático solitario
iluminada con la luz cálida de un flexo
con una enorme luna creciente
justo sobre el tejado.

"Un hada vive en ese ático",
pensé,
o el próximo Cortázar
en pleno pulso creativo
con la noche.

"No jodas, Chapu, no alucines"
(el alcohol no llegó al río, menos mal).
"Otro votante del PP con insomnio,
otro ático robado a los incautos."

Eran mis ojos
que buscaban ambrosía,
donde sólo hay lentejas,

pocas y podridas.

Mal producto

Los muertos de hambre
somos un mal producto,
con un target muy reducido.
No hay campaña de marketing
que maquille nuestra condición.
Además, no nos compraría nadie.

Por suerte tampoco nos vendemos.

1 sept. 2014

Tarea extraña

Es una tarea extraña
trasladar tus picores,
tus dolores,
tus cosquillas
al papel.

Es trazar un atlas de tu espíritu
con trozos de carbón
en una servilleta de bar.
Es como hacer
que un estruendo pandemónico
suene como un violín.

31 ago. 2014

El pasado siempre vuelve

El pasado siempre vuelve
(parece que siempre está ahí)
como un picor,
como un escozor,
como un incordio perpetuo,
como ese conocido pelma
con el que siempre te encuentras

o como esa canción pija de los 80.
Justo esa que te recuerda
cómo la cagaste con tu primera novia
y de rebote cómo fracasaste con la última
y de qué poco te han servido todos estos años.

Terrores nocturnos III

Pobre
melenudo
barriobajero
y además bajito.

A las seis de la mañana.

Podría ser mucho peor.

Menuda putada:

ser pobre
melenuda
barriobajera
bajita

y además mujer

a las seis de la mañana.

28 ago. 2014

Espejismo espejismo

Agua en el barro,
un espejo en el suelo.
Alguien mirándote del revés.

Cierto, vas por la vida cabeza abajo,
pero ese que te mira a través del charco no eres tú.

Escupe en el charco y sigue tu camino.

Tus zapatos y el barro, eso es real.



25 ago. 2014

...

Te cortarán las alas
quienes tienen el vicio de no volar.

Hijos de

Los hijos de los banqueros
viajan a Los Ángeles
mientras los hijos de los ángeles
duermen en bancos

Víctima

La tragedia te persigue
(con la insistencia de una sombra)

en tu frente un tatuaje:
víctima

y a tu alrededor muertos
que tuvieron la mala suerte de cruzarse en tu camino

Arte moderno

Tu caca huele mal,
el perfume de tu marchante
es embriagador.

Tu caca huele mal
y todo el mundo la huele.
Tu marchante cuenta cada pedo.

Tu caca huele mal,
pero cada día llega
a más retretes.

Tu caca huele mal
y se te ve el culo.
Gallumbos Calvin Klein y desodorante.

Tu caca es una caca
sin personalidad,
pero cubre un nicho de mercado.

Tu caca es nauseabunda,
pero te afeitaste
los pelos del culo.

Tu caca es marrón.
Dieta de colorante.

Tu caca es vulgar.
Contrata un buen técnico de luces.

Tu caca es muy tuya.
Fírmala. Y haz anuncios.

Tu caca es como las demás,
pero mierda que no mata engorda.
La tuya es de 24 kilates.

Tu caca es mejor
cuanto mejor es tu retrete.
Cuida el retrete.

Todos envidian
tu caca.
Ponle un buen lacito.
La marca es la marca.

Ten cuidado con la prensa.
Si la cagas de verdad
no hay vuelta atrás.

Tu caca se puede convertir
en mierda.

Lleve a su casa un agujero negro

Acompaña, decora,
traga toda la basura que se le eche,
¡Ecológico!

Ideal para hacer desaparecer cadáveres,
remordimientos,
trastos inservibles,
¡También come suegras!

Su vecina ya tiene uno,
usted lo necesita en su casa.
¡Económico!

Olvídese de asustar a sus hijos con el coco,
el hombre del saco u otros métodos anticuados.
¡Miedo y obediencia garantizados!

¿Su casa se le come?
¿Siente que las paredes se le vienen encima
y se lo tragan?
¡Hágalo con elegancia!
¡Suicídese con clase!*

Usted puede tener un agujero en su vida.
por un precio sin competencia.**
¡No espere más!

Compre ya un agujero DOMESTIC HOLES.***

¡No hay agujeros más negros!


* No se garantizan suicidios indoloros.
** Se puede comprar con cheque, con tarjeta o contrareembolso.
*** No se admiten devoluciones.



20 ago. 2014

Instrucciones para cambiar una bombilla

Tener cuidado de no quemarse,
esperar a que se enfríe.

Desenroscar la antigua
sin miramientos
y tirarla a la basura,
pero sin brusquedad,
no se vaya a romper.

Enroscar la nueva
girándola con delicadeza,
pero sin tener que girar tú mismo.

Apretar el interruptor,
desear que la nueva
luzca tanto como la antigua,
y esperar que dure lo suficiente.

Observación sobre un azar

Caminaba con gracia,
con un armonioso balanceo,
mimando la acera con sus pies.

Hermosos hombros,
cadera bien torneada,
las piernas bonitas
sin ser perfectas
y una larga coleta negra
que bailaba a su compás.

Desapareció tras una esquina
y sin solución de continuidad
apareció enseguida
una anciana encorvada
arrastrando su carga de años.

A veces el azar es malicioso.
y sus guiños son crueles.

8 ago. 2014

Road to ruin

Conocerla fue un epílogo,
supe con certeza que estábamos acabados
antes de empezar.

Conocerla y arrepentirme del pecado
que estaba a punto de cometer
fue todo uno.

Pero es que me pierden las pelirrojas,
en el pelo tienen esa señal de peligro
que sabes que vas a ignorar.

Belleza, castillos de naipes

Nada bello dura,
(belleza, castillos de naipes).
La experiencia te enseña
que nada es para siempre.

La belleza siempre es efímera,
la fealdad del caos
todo lo invade.

Todo ésto lo sé
porque intenté tocar las alas
de una hada
y en mis manos
se convirtieron en barro.

Lo sé porque quise tocar
lo efímero.

Lo efímero
me devolvió la mirada
y me convirtió en ceniza.

1 ago. 2014

Crossroads

En un cruce de caminos
Robert Johnson
se encontró con el demonio.

Esto dice la leyenda.

Un bluesman mediocre
una noche se encontró a un hombre oscuro
que le afinó la guitarra.

Johnson, desde entonces,
empezó a tocar como los ángeles.

La leyenda es la leyenda,
pero yo estuve allí
y os puedo contar la verdad.

El diablo no le afinó la guitarra,
sólo le dijo una cosa al oído,

la misma que décadas después
me susurró a mí:

"El público está desnudo.
Tú estás desnudo.
Pero la tengas como la tengas,
encima del escenario
tú la tienes más grande.

Estoy hablando de tu alma."

Para eso se necesitan las religiones

Para el miedo y el odio
a la alegría,
al conocimiento,
a la libertad propia
y sobre todo ajena,

para eso se necesitan religiones.

Para hacer que una buena persona
haga malas cosas,
para hacer del semejante un extraño,
para que el ser humano no crezca,

para eso se necesitan las religiones.

Para que el miedo y el dolor
ocupen nuestras vidas
y desalojen nuestra necesaria satisfacción
de las necesidades más primarias...

para eso se necesitan las religiones.

Para pervertir un abrazo
o una caricia
e interponer un muro de ponzoña
entre todos los actos naturales...

para eso se necesitan las religiones.

No necesitamos las religiones,
ellas nos necesitan,
reclutan
nuestra faz más inhumana.

Sábado por la mañana

Los sábados por la mañana
llevo pegado al cuerpo
un incierto olor
de delincuencia y culpa
y de un mentiroso
propósito de enmienda.

La gente me sonríe
por la calle,
como si pudieran oler
mi contricción,
como si me diesen
la absolución
o como si de repente
a sus ojos
yo resultase ser
completamente humano.

O será este sol,
que me saca una sonrisa
de canalla inofensivo.

O las gafas oscuras
de que no me vean.

Para Susurros a Pleno Pulmón

Poetas molestando a los viandantes
con cosas de señoras muertas
por empacho de churros,
o por empacho de botox,
o por empacho de muertos,
o de plátanos,
o de sueño de pájaros en su jaula,
o de hojalatas,
o de encabalgamientos...

Poetas molestando a los viandantes.
Ellos que tan a gusto están
con su aburrimiento silente
y su rutina desabrida.

El amor lo jode todo

El amor lo jode todo.
Cuando amas te jode.
Cuando no amas te jode.
Cuando no eres amado
te jode infinito.

Practiquemos esa forma
desnatada
del amor: el cariño.

El cariño te calienta
pero no te quema,
aunque claro,
siempre hay masoquistas
a los que les gusta
ser madera de hoguera.

Últimamente
estoy tieso como un leño.

23 jul. 2014

12 jul. 2014

Paradojas

Me gustan las paradojas,
las adoro.
No las entiendo
pero las amo.
Sobre todo en verano,
cuando van tan ligeras
de ropa por la calle.

11 jul. 2014

Al acostarme lloro porque entro en un vasto manicomio

Ruido en mi cabeza,
ruido.

Escuchar mil conversaciones sin sentido
en mil lenguas vernáculas.
Escuchar el ruido sordo
de mis nervios.

El insomnio como estado de la mente,
insomne dormido y despierto.

Que me digan los eruditos,
que me digan, por favor:
¿Dónde pudo hallar
el bardo
semejante cáscara de nuez
donde hay tanto espacio
para pensar despacio?

Si lo sabéis contadlo,
lo agradecería infinito.

No os podré pagar
pero os prestaré mis oídos

indefinidamente.

Que quiero ser rey de mi silencio,
que quiero alimentarme de mis sueños
sin que terminen envenenándome.

5 jul. 2014

En la Cima del Mundo

En el restaurante
de La Cima del Mundo
la langosta thermidor
se adereza
con lágrimas.

Así sabe mucho más rica.

30 jun. 2014

No pasa nada

No pasa nada.
Amoldarse,
ir sobreviviendo,
descargar la frustración
en quehaceres de pantalla.

No pasa nada

hasta que ya nos asfixiamos.

Una especie peligrosa

Vista desde fuera
parece una pompa de jabón.
La tierra parece
tan frágil
tan etérea
tan fugaz
tan efímera...

Sólo que este mundo es duro,
muy duro de soportar
sin anestesia.

Sólo que hace sólo un instante
nació una especie peligrosa
que está haciendo
nuestro aire
irrespirable.

27 jun. 2014

Handle with care


Qué frágiles son nuestras relaciones.
Sólo dependen de un sí,
un vale de acuerdo,
una mirada
o una sonrisa.

Y que fuertes son las sonrisas,
las miradas,
los vale de acuerdo
o los sí.

16 jun. 2014

Hoy al salir de casa

Hoy al salir de casa
el suelo estaba inclinado
cuesta arriba,
con la gente caminando
inclinada,
como si nada.

En la calle
había borregos,
había tiburones,
besugos
y gallinas,
y ardillas y pájaros.
Había una capa
de plomo invisible
sobre todas las cosas.
Había una capa
de óxido
cubriendo a los animales.

Había un aire sólido,
inamovible,
terco y pesado.
Había un telón de acero
tras las ventanas.

Luego, caminando
por calles empinadas
a noventa grados
de mi peso
recordé
que había olvidado
tomar la pastilla
esta mañana.
Esa que hace
que todo parezca normal
a pesar de que todo
siga siendo extraño.

14 jun. 2014

Dejan muy mal aliento

Adopto gatitos callejeros.
Me cercioro de que las calles
sigan en su sitio.
Saludo a los madrugadores.
Dibujo con mis ojos
graffitis obscenos
en alguna que otra pared.
Busco lámparas
detrás de puertas cerradas.
Para terminar
hago experimentos
con gaseosa
en la cama.

A la mañana siguiente
ventilo la habitación,
que las andanzas inútiles
dejan muy mal aliento.

6 jun. 2014

Poses

Soy un hipócrita,
me adorno.

Lo hago por cuidar
la estética.

Te doy fuego,
me das fuego.

Nos encendemos,
a veces
nos entendemos.

Es pura pose,
pero la chispa
es lo que brilla:
un instante
de calor y luz.

Una brizna,
un atisbo
de pradera.

Para mí
es suficiente.

Una rosa
en un estercolero.

Dos voces
en el desierto.

Fingir que es real
esta postura
cómoda
en este zulo
de dos por dos.

1 jun. 2014

Los caminos de la creación

A menudo,
cuando quiero invocar en mí
algún rastro de originalidad
me vienen a la mente
imágenes
de casas deshabitadas.

Desamueblar la cabeza
siempre es una buena estrategia.
Hay que deshacerse
de trastos apolillados,
hay que buscar espacios
diáfanos.

Otras veces visualizo
una costa lejana
bajo un cielo azul cobalto,
y en ocasiones
pienso en alguna mujer
que me gusta.

Es curioso,
lo último
casi siempre
funciona bien.

28 may. 2014

Luz de día atormentado

Mosaico de grises
de contornos diluidos,
luz tamizada
y aguachenta,
luz perezosa
y taciturna.

A casa a mirar
por la ventana,
a casa antes de que llueva.

Oh, espera,
que justo ahora
al sol le da por salir
para joderme
este poema.

23 may. 2014

Donde las palabras tienen la barriga hinchada

Verás de lejos muchos palacios
en todos los barrios de Salamanca
del mundo
y en todos los distritos financieros,
en todas las Cityes londinenses.
Lujo, glamour y brillantina en Zurich.

Que no te seduzcan sus oropeles
ni sus mármoles.
Todos esos palacios
tienen los sótanos
atestados de cadáveres.
Sus cimientos son de papel mojado.

Que no te engañe el aspecto
de sus propietarios.
Lucen cabezas más planas
que el espejo de tu baño.
Sus cerebros vienen en packs de 100.

Verás de cerca muchos barrios pobres,
chabolas, baretos y callejuelas
donde la suciedad parece suciedad y lo es,
los cubos de basura, cubos de basura,
los gatos son gatos,
los mendigos son mendigos
y donde las palabras
no tienen que prometer su significado.

Verás palacios aledaños a discursos
de cartón-piedra forrados de pan de oro
entre caminos de circunvalación
patrocinados por Repsol.

En las calles de los barrios
las palabras
no tienen valor de mercado,
pero valen su peso en sudor.

22 may. 2014

Blancanieves no tiene la regla, de Ana Patricia Moya

Es editora on-line, es crítica, muuuuy crítica.
Es una china en el zapato del postureo.
Es una voz de avanzada preparada para estar en retaguardia.
Es la poeta que mira de reojo a los poetas,
pero es poeta.

Ana Patricia Moya, Periquilla de los Palotes,
yo te "hamo".



http://issuu.com/archivogroenlandes/stacks/ec7c799b11b74b3c9e93e809c1442c19

http://issuu.com/varaneurotika/docs/blancanieves_bueno_definitivo.

19 may. 2014

Requiem por un sueño (adiós al bar La Curva)

No sólo un bar.

Un sitio donde podías crecer,
donde estabas y eras.
En La Curva se bebía,
pero sobre todo
se vivía.

Y te dicen que ese enclave en el mundo,
esa parte tan especial de tu mundo,
tras 29 años
muere,
se cierra.

Para siempre.

Dicen los sabios
que lo único
que permanece
es el cambio.

Me cago en los sabios.

11 may. 2014

Terrores nocturnos

Cuánto me gustaría decirle
a esa chica
que pasa rauda
a mi lado
a las tantas de la noche
lo bonitas que tiene las piernas
y cuánto me gustan
esos andares
y ese culo tan prieto.

Pero sobre todo
me gustaría decirle:
Comprendo tus recelos.
Entiendo tu prisa
y tu miedo.
Si tú supieras
la de gentuza
que hay a estas horas
en mi cabeza...

Educación

Sé educado,
dicen,
sé educado.

No insultes
a nadie
bajo ningún concepto.
Deja entrar
antes de salir.
Sé amable
y ábrele la puerta
a esa señora
que odia y envidia
a todo el vecindario.

Y por supuesto,
el cincuentón
del traje de sastre
que piensa que el mundo
está a su entera disposición...
siempre merecerá
mucha más consideración
que tú,
melenudo
de mierda,
(o negra o chacha
o votante
o currito).

Poemas de ¿amor?

Las autoridades
sanitarias
y literarias
advierten:

Todos los poemas
de amor
pasados
y presentes
han sido generados
por
estrógenos
y testosterona.

No somos cursis,
estamos
hiperhormonados.

-Lau y Cha-

10 may. 2014

La naturaleza me llama

Apelo a mis instintos.
Apelo a mi naturaleza.
Hay que tomar riesgos.
Todo lo que nos gusta
hay que hacerlo
a pelo.

9 may. 2014

Bisectrices

Tus fortalezas
y mis debilidades
no congenian
con mis fortalezas
y tus debilidades

Y así andamos
cada noche
buscando un punto medio
que ni es un punto,
ni está en la mitad
y que seguramente
habite en otra dimensión.

Pero amamos la geometría,
somos reincidentes
y los dos hacemos
de la contradicción
un hogar.

6 may. 2014

Gente

Te cruzas con gente
rara por la calle.

Los que no te miran
lo hacen
con un gesto de desagrado.

Primavera

La primavera,
la campiña,
los almendros en flor,
los insectos desperezándose,
el sol iluminando
los cerros difusos
por la distancia,
el canto de un mirlo.

Un bar, necesito un bar.

Para Enrique Señorans (librero imprescindible)

Los árboles mueren
para que hagamos papel.
Y es una pena.

Los poetas escriben
y escriben
y dilapidan ese precioso
papel
y es una pena.

Pero hay libreros
que hacen de ese dispendio
de papel
una maravilla
de bosques por descubrir.
Y eso es necesario.

Cherchez la femme

De lo femenino me gusta todo,
menos los tópicos.

Madurez

La madurez huele
a podrido.

Un misterio:

Esa liviana y etérea manera que tienes
de hacer que yo gravite a tu alrededor.

Oficio de juntaletras

¿Para qué tanta aliteración, tanto encabalgamiento?
Lo diré yo: todo para acabar cabalgando en la litera.

Hay gente

Hay gente que toca de puta madre,
que pinta de puta madre,
que escribe de puta madre,
que baila de puta madre.
Hay gente que hace magia.

Hay gente que hace lo que quiere
y que quiere lo que hace.

Menos mal.

Es la gente
que hace que te apartes el cañón del revólver
del cráneo.

Es difícil ser

Es difícil ser
un ser
humano.

Cuanto mayor es la memoria,
mayores son los remordimientos.

El origen

Exhibicionismo
y problemas de autoestima:
Ahí tenéis el origen
de la poesía.