16 nov 2018

Tienen los trajes manchados de sangre de niños

Venden bombas sin bombo.
Venden bombas.
Venden años de daños
sin que la sangre les haga sombra
sin que les asombre.
Venden bombas,
las hacen a un lado,
no vaya a ser que los muertos
les hagan sombra.
Las ponen a ambos lados de su bolsillo,
colaterales,
claro, colaterales.
Ellos no se mojan,
creen que la sangre no les mancha
porque los sauditas no les auditan.

No hay daños colaterales,
sólo niños que sufren y mueren.
¿llantos parentales?
Son pobres,
no hay madres que sean cifras contables.

Pero sin mucho bombo
venden las bombas
sin que el dolor que reparten
les asombre.

Venden bombas.

29 oct 2018

Monstruos

Esta jaula de animales enfermos
de violencia tan meditada
que arranca las alas
(con depurado perfeccionismo)
a cualquier mariposa que ose demostrar soberanía

esta jauría indolente,
esta turba de animales heridos
que huyen despavoridos
hacia la hoguera que más les hiela
los huesos

este rebaño de depredadores,
nemesis del silencio
y al mismo tiempo espejo del ruido...

Somos monstruos tan perfectos...

23 ago 2018

Piedras, mundos.

Sé que hay mundos mejores que este
en una humilde piedra,
en el destello a pie de un vaso de vino
en la frontera de lo cuerdo y lo sensato.

Quiero recordar fulminantes ideas
perecederas
justo antes de caer rendido,
rescatar un pulido reflejo momentáneo,
la cualidad del silencio en el centro del estruendo,
atesorar los espectros más fugaces
para que duren de por vida.

Son gustos adquiridos
a un enorme precio.
Por eso las humildes piedras,
para quien las busca
son piedras preciosas.

25 feb 2018

Un mundo feliz

Miro al futuro con ojos llenos de fósforo,
miro afuera tras la persiana de líneas de código

pero tras el anuncio flotante de sushi
no hay desafíos,
no hay colonias en los planetas,
encapsularon la exploración
en píldoras de soma.
La épica murió para alimentar a las multitudes.
Soylent green, ahora con sabor a pistacho.

El espíritu en el robot llora
por su hijo perdido entre placas de acero.

He mirado al futuro con mis ojos ciegos,
he mirado tras la persiana de pixels.

Tras el último árbol vivo
una miniatura de ser humano recibe la unción
del código máquina
y mengua hasta desaparecer.

Apocalypse please

A mediodía
a menudo
rezo por un meteorito gigante
(el más grande que tengan, por favor)
que pueda borrar
la fuente de los telediarios,
lavar la infamia,
la constante violación
de la conciencia

y que el ojo de cristal
de los tarados primates
deje de insultar
a este pobre planeta inocente
infectado
sin remedio.

A menudo rezo
por un clemente apocalipsis,
pero luego me arrepiento.

No soportaría la extinción
de perros y gatos y bacterias.

Pobrecillos.

5 feb 2018

Quizás

Quizás en el crecimiento de una berza
o en la línea azul de una sonrisa desdentada,
en el decaimiento beta de un neutrón
o de toda una vida.
O en la tragedia de lo que se pierde
irremediablemente, sin vuelta atrás.

Quizás es bello un agujero negro,
la desaparición de la materia y lo que sabemos.

Quizás en lo más feo podremos encontrar la belleza
y podremos habitar para siempre
en lo extraño.

Es infinitamente mejor
que lo que comemos todos los días.

6 ene 2018

Nosotros no

Las flores una metáfora perdida,
un símil desgraciado,
una imagen dolorosamente errónea.

Las flores tienen raíces,
los jardineros no.

Los espejos un desgraciado mito,
una entelequia,
un constructo asfixiante y fallido.

Los espejos reflejan,
nosotros somos opacos.

La escritura es un perfecto asesino,
una búsqueda fútil,
un espejismo torturado y retorcido.

La poesía es
nieve sin huellas
y aun así mancillada

y no tiene futuro.

Nosotros tampoco.