Mala música de las esferas

Los hados rasgan cuerdas cósmicas
ciegamente
y tocan los acordes equivocados.

Un tonto big bang inició
esta reacción en cadena
que empieza en la nada y termina en la locura
creando hidrógeno, estrellas,
cometas,
pezones,
frambuesas,
caballos...

estallidos de radiación gamma

e infinita injusticia
en esta absurda gota de roca
exactamente en medio
de un océano de soles inocentes.

Algo parecido a la justicia

El aneurisma
que mate al gordo de la limusina,
la aguja de la sobredosis de poder,
el infarto del ministro
mientras se folla a una puta de lujo,
el jabón que cae en las duchas
de los imputados ilustres,
la Magnum 44 en la mano
del chófer que, harto,
para el coche
y se da la vuelta en su asiento.

Quiero ser la bala de oro
que lleve escritos sus nombres.

Quiero ser algo parecido a la justicia.

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Así anochecía en Carnaby Street

Panero apura su último cigarrillo,
la mirada recelosa se apaga,
la condena termina.
Su familia y allegados
nunca se lo perdonarán.

Bien sabía él
que los ojos despiertan a menudo
en la pesadilla
de la consciencia desvelada,
un látigo
que desgarra la mano que lo sostiene.

Que la lucidez
es un tormento, una tormenta,
luz de fluorescentes en una celda,
un aciago don
bien lo sabía él.

Bien sabía Panero
que así se fundaron los manicomios:
con la carne de los descarnados.

Son como nosotros

Qué monos esos monos
mira cómo juegan
se parecen tanto a nosotros...
mira cómo rompen las cáscaras de nuez
qué listos
cómo se quitan los piojos
unos a otros

el de la espalda plateada
ha echado a otro macho de la tribu
el quinto en lo que va de mes

espera,
ese de ahí
ha encontrado un palo

le ha saltado la tapa de los sesos
a ese otro mono
que estaba apartado
solo
sin molestar a nadie

son casi como nosotros

son tan monos...

tan concentrados en sus monerías
que ya ni siquiera intentan
salir
de su recinto vallado.

Algo, algo

Lo buscamos leyendo,
o en una cama u otra,
o tocando un instrumento,
o escribiendo disparates.
Yo lo busco en la astronomía,
la de allá arriba
y la de dentro.
La idea tras los ojos
tras algunas ideas locas.

Busco como un demente tras una idea fija.

No está.
A veces no está.

No está en la rabia
ni en el raciocinio.

A veces tampoco en la ebriedad,
casi.

Y tendría que estar en algún sitio,
debería existir

si no
qué triste pérdida de tiempo
haber nacido,
vivir

sin que nada nos empuje

sin otro propósito
que seguir siguiendo.

Algo,
algo que me diga
que la existencia no es un monstruo despiadado.

Menuda suerte

El típico patoso
las llaves y el móvil por el hueco del ascensor.

El idiota vocacional
el culo de la caja desfondada en la mudanza,
el reloj de cuco de la abuela destrozado.

El gafe reincidente
que se rió del jefe mientras estaba detrás escuchando.

Malditos cabrones afortunados.
Qué suerte la suya.

Yo te tuve a mi lado y te perdí

y te rompí.

¿Dónde narices lo puse?

He buscado debajo de los cojines
y no estaba.
No estaba en mis cajones.
¿Entre mis libros?
No, no estaba.
No estaba tampoco entre mis escritos
ni traspapelado entre mis dibujos
ni tampoco al fondo a la derecha.

Hoy me he despertado y no estaba.
No sé si lo extravié en la calle.
Juro que ayer lo tenía conmigo
y hoy no está.
No está junto a lo verde
ni en el rojo
ni en el cenicero (ayer lo limpié)
ni en la basura
ni asomando entre los remordimientos
ni debajo del escepticismo.

No quise ponerle cerrojos
ni una cadena de esas para bicis.
Creí que iba a estar ahí
y ahora no está.

Maldito optimismo,
lo he perdido,
creo que para siempre.

Ahora
voy a tener que atar mis ganas de vivir
o comprarme de repuesto.

Por si acaso.

Chica Apocalipsis

No derramé ni una lágrima
escribiendo esta tontería perturbada
pensando en tus tontos pechos,
en tus tontas genialidades
y en tu tonta inconsciente alevosía

porque te odio igual que te quiero
por las mismas e iguales razones.
Y ya guardé mis llantos
para el día
en que todo estalle y todo muera

y el mundo no me recuerde a ti
en todas sus banalidades.

Al fin y al cabo
tú no te das ni cuenta
de todos los apocalipsis que provocas
con tu sola existencia.

Siempre está ahí

Pero si amanezco
cubierto de hojas secas
no es otoño.
Si me siento mejor
en el rincón más oscuro del parque
no es amor lo que siento.

La temo, como todos los demás,
y no es que la ame.
Coqueteo con ella,
no con ella...
con todas las imágenes decadentes,
con todos los rincones nocturnos
lúgubres,
con las esquinas de los libros
por donde ella siempre asoma
apagando las luces,
dejando una triste llama de vela,
una penumbra donde permanecer
escondido.

No es que quiera morir,
pero
a esa señora la conozco.
Creo que somos íntimos.

A veces nos encontramos,
fugaces
en algún callejón.

Ella y el claroscuro,
e incluso ella y lo marrón.
Y qué bien le queda el negro.

No voy a decir que la amo.
Simplemente
hace años que dejé de odiarla.

Ella siempre está ahí.
Siempre estará.
Y da más luz a mis días grises.

La criba

De esos treinta chavales de instituto
que ves ahí tan sólidos,
vivaqueando con sus carpetas bajo el brazo
seis o siete morirán en una cama de hospital
en veinte años.
Cuatro morirán en la calle pasando algo.
seis o siete serán víctimas de violencias domésticas.
Uno o dos se suicidarán bajo las ruedas
del autobús que les lleva del trabajo a casa.
Unos cuantos, muchos,
resistirán a un salvaje aburrimiento
de matrimonio y trabajo embrutecedor.
Uno de ellos sobrevivirá escribiendo necrológicas innecesarias
porque ya no es joven
y la bilis ha invadido
todo resto de ingenuidad.

Vegetal y tal

En el mundo vegetal
todo mal es pequeño.
Da igual tallo que leño,
que a mí todo me da igual.

En el campo vegetal
mi sistema vegetativo
se torna menos vengativo
y a mí todo me da igual.

Arde el mundo de los vivos
y yo en coma, un calabacín.
El mal sube y baja, balancín,
qué baladí es este mundo/
de cautivos.

En el reino vegetal
reina triunfante la apatía.
y ni caliente ni fría
la realidad me hará mal.

En el sueño vegetal
todo es bonito, o feo, o casual
si me apuras,
y yo no necesito cura
para mi alma de metal.

Existencia pelotuda.

En el sueño vegetal
a mi todo me... la suda.

Que entierren mi cuerpo
en un patatal.
A mí... me da igual.

Y ahora esta extraña claustrofobia

Me agobia esta ciudad,
me agobia.
Cogeré el petate y
me iré muy lejos,
por lo menos a Segovia.

Pero me agobia Castilla,
me agobia.
Haré las maletas y
me iré muy lejos,
por lo menos a Cracovia.

Pero me agobia la tierra,
me agobia.
Tomaré un cohete y
me iré muy lejos,
por lo menos a...

bueno, Segovia es una ciudad
muy bonita.

Sí, un finde de estos.

Ovejas el finde

Los viernes nos sacan de la jaula y nos vestimos con chupas molonas de lobos incendiarios para no tener que matar a los cerdos que nos estabulan
lunes a viernes.

Quemamos la ciudad con cerillas de juguete.

Y eso lo tienen calculado los muy cerdos
los dueños de la gasolina.

...

Ponme otra, joder.

Extraviado

Ya es costumbre
sentirme perdido
dentro de casa.

Qué maravilla pues
sentirse en casa
cuando estás
extraviado

y añorar los caminos
que jamás has pisado.

Vuelve, sangra

Los nervios
de los pies
nos piden
evitar el camino
sembrado de cristales.

La costumbre
nos dice
que eso
no puede ser tan malo.

El recuerdo
a veces dice:
vuelve,

goza de ese dolor

y sangra.

Las dos puertas de su piel

Siempre que la veía desnuda
mi mirada quedaba presa.
No por lo que enseñaba;
por lo que mantenía oculto.
No sé si un paraíso privado
o un apocalipsis.
O ambos,
que en ella
bien pudieran ser
la misma cosa.

Sordera selectiva

Vanidosa
la coliflor con espinacas
creyó que alguien le dijo
que era
una flor con espinas.

Sonrisa

La sonrisa siempre,
siempre me verás con una sonrisa

y los ojos húmedos.

No por tristeza, no.
Es porque siempre estoy cerca
de algún incendio.

Antípodas

Estas cochinas
estúpidas lágrimas que te regalo
y que tu usas para engrasar tus aguijones

no son para ti.

Son el nacimiento del río
que habré de navegar
para llegar muy lejos.

Tan lejos
que encontraré
en las antípodas
a alguien como tú.

Quién quiere ser feliz.

Mar interior

Tengo un delfín de secano dentro
que odia la paz y la cordura,
que come siempre precocinados,
que se ahoga en el agua
y nada en los secarrales,
que lee libros de Coelho
para masticar más fuerte
la desidia.

Tengo un cetáceo parlanchín dentro
que habla a solas con matemáticos muertos,
que nunca necesita zapatos
pero odia ir descalzo,
que, tozudo, embiste puertas cerradas
y si se abren se sobresalta.

Tengo dentro también
un capitán Ahab
loco de ira
que quiere darle caza,
sea del color que sea
y aunque no sea una ballena.

Oscurece

Parado ante la encrucijada
de dormir en la locura
o sobrevivir en el pesimismo
sigo siendo aquel niño
con terror a perderse.

Qué vamos a hacer

Qué vamos a hacer
con esta miga de pan.
Qué vamos a hacer
con el agua estancada.
Qué vamos a hacer con el siglo XXI,
que parece el XIX en pleno Dickens.
Qué vamos a hacer
si los hermanos en miseria
nos levantamos en turba
contra nuestra imagen en la tele.

Qué vamos a hacer si el verbo hacer
en los telediarios
es sinónimo de incendiar.

Qué vamos a hacer
si nada más nacer
las tijeras son enseñanza,

si para nosotros
madrastras son maestras.

Qué será de nosotros,
hijos del espejismo.

Qué será.

Sed

Fabricaron la sed
destilando nuestro sudor,
y
nos hicieron creer
que beber de un charco
gotas
de nuestra sangre
la puede saciar.

Nana

No llores, bebé.
Te queda mucho por vivir:
los plazos de la hipoteca,
los constantes desengaños,
amores desperdiciados,
jefes que te despreciarán,
ese constante vacío interior,
el frío glaciar del futuro incierto,
ese vacío interior,
la estrechez de una vida
con libertades minúsculas,
ese vacío.

No llores, bebé,
queda mucho por venir.
Guarda tus lágrimas.

Las necesitarás.