Y sin pilas

Un juguete del destino soy,
un peluche de las parcas.
Una pieza de la fatalidad,
un dildo de la historia.

Y sin pilas, encima.

Idiota

Era un idiota de otro planeta
el garbanzo negro en el cocido rosa
la oveja ultravioleta
en el campo de coliflores eléctricas
el emoticono ilegible
el sultán de lo extraño.
Se nombró soberano
de su vasta colonia
en los confines de lo absoluto.
A la coronación no vino nadie.
Miles y miles de nadie.
Millones de ninguno.

Era un soberano idiota
en un mundo excelente
de enanos gigantes
de flores salvajes errabundas
y de inquietas baldosas amarillas.

Víscera al sol

Los domingos saco mi corazón
planchado al sol
para que la pobre cansada víscera
se ponga morena.
Hoy hace un día lluvioso.
Dejo pues que llueva en el hígado:
vinos de toro,
conversación intrascendente.
Patatas bravas para el aledaño
estomacal.

El corazón tiene envidia.
Le digo que no se queje.
A todas las vísceras trato por igual:
muy mal.

Si Bécquer hubiese escuchado a Waits o leído a Bukowski

En una taberna de mala muerte
oscura y tétrica,
se veía un piano desafinado
silencioso y cubierto de vasos.
El pianista debió de morir de asco.

He pensado cuántas veces
el talento se muere
ahogado en tugurios y deudas
sin solución ni esperanza.

Mierda de vida.

Para qué

Y de qué me serviría a mí
robar otra piel y ponérmela,
pintarme de verde
o tener un pene de 30 cm.

De qué me serviría
empapelar mi habitación
de diplomas de por encima del hombro,

para qué

si yo ya me juzgué
y me hallé culpable del mundo
que pinto al alcance de mi mano

con un pincel que no tiene pelo?

De qué me serviría soñar con hadas
si a mí lo que me mueven
son todos los demonios?

Yo ya tomé partido.
Este que ves aquí
es mi copia pirata.

Lloveré lluvia ácida sobre tu jardín
y luego te ayudaré a sembrar nomeolvides.

Un cuchillo que se llama educación

Practíquese cirugía menor
en los bultos ideológicos.

Para los abscesos imaginativos
adminístrese Normalina
efecto depósito, 100 mg.

Episodios de pensamiento crítico
recidivantes: esterilícense cuidadosamente
las zonas de repunte.

Se aconsejan gafas de reducción cromática
en casos agudos
de criterio informado.

Se cortan las alas
por la línea de escisión aconsejada
(bisturí educativo del 13).

Sutúrese bien.

En caso de duda, primero las alas.

Outsourcing ripio placement

Compensó con aquiescencia
su terca resiliencia.
Proactiva asertividad
convierte fuerza en impotencia.

La latencia
de la actividad gestora
les hace perder la paciencia,

pero a mí tanta plusvalía
me provoca somnolencia.

Así nos va

Destruir nuestra salvación es necesario.
Y darse completa cuenta de que los espejos
son todos unos gilipollas.
Y dar mil vueltas a un bolardo sin intención de ningunearlo.

Es necesario llegar a casa de noche
sabiendo que no hay mejor arquitectura para el desastre
que tu boba aquiescencia.

Y que hay un aliento destructor
que te dice:
tú puedes. Hazlo.

Y tú vas y lo haces.

Y así nos va.

Hay

Hay mucha demasiada poca gente
y eso me mortifica.

Hay calles para aburrir
pero todas van al centro.
Y eso me aburre.

Hay un par de pirados
(que no está mal)
pero siempre me piden a mí los cigarros.

Hay un triste hálito de pobreza
que hace presa
y te acompaña al más sórdido de los urinarios.

Hay un triste poeta violento
que no pega ni con cola.

Hay una silenciosa necesidad
de darle una patada a los huevos
al silencio.

No es gratis

Por encima de todo este ruido
lo real
(entiéndase lo real como el conjunto
de sensaciones que integramos en
un todo coherente)
pasa factura.

No penséis que es gratuito
escribir poesía.
Te pasa factura desnudarte
delante de multitudes.
Desgasta inventar soluciones
a lo irresoluble.
Inventar mundos
con la parcialidad de las palabras
exige un diezmo.

Pero que no me tachen de tacaño:
para una desgracia
tengo una jocosa ruina.
Para un disgusto
tengo un gusto impopular,
para lo fácil,
lo imprevisible.
Para lo trillado
lo rayado.

Sabed que no es sencillo
entrar en este funeral
con la sonrisa que os ofrezco.

Poroncho rimaderótico

Tapadme los oídos,
tapadme los iodos
tipadme los oudos
chupadme los iodos
Trempadme los promedios.

Y por dios, chupadme los diodos.
Trepadme las camelias
rompedme los rejulios
tripadme los ondulios.

Y por dios
pilladme los ondérmenos
chupadme los tremélios
habladme de bromelias
robadme los tropónchigos.

Y así,
Así,
Remplidme los albérchigos.
Y roto
Foto
Absoluta mente fétida
las máludas
se próngidan
errótida la mácula
formica formica formica.

Polvo de Cantor

Somos polvo,
la materia es un fantasma.

La muerte es recta,
la vida es discontínua.

Los corazones caminan
por sendas fractales.

Sigue mi senda dorada:
huye de las reglas de oro.

Rompedlas

Cruzando
el jardín de caminos que se bifurcan
en ese grabado de Escher
que tanto nos gusta
hay una magnolia solitaria
que grita silenciosa:
Las leyes están para romperlas.

Ripio bisoño

Pues ya llegó a Pucela
a Zamora y a Logroño
la estación del rapsoda,
el triste y el gazmoño.
Yo me hago mala sangre
me añusgo, me emponzoño
con este periodo del año
cursi, ramplón, tan ñoño.
Se merece este ripio tan bisoño
esa estación horrible que rima con...

Honor a la industria de limones (toxic people, yes, indeed)

El ácido
siempre ha sido un dulce corrosivo.

De peras a limones
siempre los limones
(con el vermú de aperitivo)
y las naranjas de zumo
aunque las peras también.

El hábito frutívoro no me conduce
no obstante a las bayas (vaya):

pequeños frutos
que no llegan a frutas
con más veneno que una serpiente vieja
y menos carne que una lenteja

déjalas tranquilas:
que sigan viviendo la vida
de las peras y los limones
sin tener su dulzor ni su ácido,
ni chicha ni limoná.
Ni ná.

Déjalas en su árbol,
colgando,
expeliendo ponzoña,
(joroña que joroña)

que eso les jode.

Dedicado a mi dulce ácida May Ríos.

¿A quién le hace falta tanta polisemia?

Dejad que borre algún significado
de nuestro acerbo acervo
(¡no me temblará la goma en la mano!)
y que la resistencia
sólo sea un componente eléctrico,
que no haya más frentes
que las que piensan,
que las bombas sólo sirvan
para achicar el agua
y los mandos para apagar la tele,
que tengamos general acuerdo
y no generales con sables,
que el tiro sólo salga
por la culata de la chimenea

y por supuesto:

que aplastemos los bancos
con nuestros soberbios culos...
¡y los banqueros nos limpien el banco!

No me gusta lo que os gusta

He decidido que no me gusta lo que os gusta,
que me emocionan algunas puestas de sol en el vertedero
y no en el resort de la playa,
que vuestras voces plañideras
en concursos televisivos me hartan
(un monstruo al que ahora llaman música),
que vuestros bebés están muy bien cuidados en vuestro seno
y no en un álbum de facebook
(¿responderéis por traer más almas a este infierno?),
que aquello que llamáis belleza
es la superficie de la concha de la coraza de lo estético,

y que a estas alturas me da igual ser raro,
descastado,
ignoto
e incluso desagradable.

He decidido apartar vuestro cosmos simulado
de mi pequeño planeta a punto de morir.

Y que os aproveche.

Mi pequeña mosca disecada
es mucho mejor que vuestro gato mimado.

Despeinado

Me gusta de vez en cuando
ir despeinado,
que mis cabellos retocen entre ellos
en anárquica orgía capilar,
que el caos reine en mi cabeza
y el orden no tenga un feudo
en mi melena.

Me gusta algunos días
ir despeinado
porque a ellos no les gusta,
y está mal visto
(el peine es un tirano
y el cepillo un conformista).

Me gusta ir con el pelo enmarañado
en honor de algunas noches
o mañanas
(ya sabéis, qué os voy a contar).

Me gusta,
también he de decirlo,
porque puedo,
qué hostias.

Puedo despeinarme mucho
y a veces lo hago.

Con alevosía.

Los hijos de la realidad

Los hijos de la realidad
nacen surrealistas,
malformados,
tontos.

De domingos de fútbol y aburrimiento
surgen conatos cobardes
de suicidio.

De los lunes,
mentirosos propósitos de enmienda
que se ahogan en vasos de agua.

De nuestra triste condición,
planes de huida sietemesinos,
amoratados y sin futuro.

Preguntadme por qué me gusta
cerrar los ojos
o por qué me gusta silbar
como si disimulase.

Saurios

Velociraptors,
yo pensaba que eran velociraptors:
depredadores despiadados
con infalibles técnicas de caza,
coordinados,
listos,
taimados.

Brontosaurios,
eso es lo que son,
pisándolo todo a su paso,
arrasando todo lo que pisan,
brutos, inconscientes,
lentos y estúpidos.

No hago más que mirar el reloj.
Ese meteorito ya está tardando.

Bar en blanco y negro

Nunca pasaba nada en ese bar
las telarañas suicidaban su tedio
volando de rutina en rutina,
de polvo en polvo sobre el cristal de las botellas,
licores de aburrimiento y resignación
de otros polvos y lodos añejos.

Era un bar domingo en blanco y negro.
una noticia anodina y olvidada en un períodico viejo.
"La guerra ha terminado" pero los héroes están muertos.
Los fantasmas acodan ausencias sobre la barra
los fantasmas de lo escaso beben vino picado
y pican huesos arrugados de aceituna.

Dicen que la historia evita ciertos lugares.
y que el tiempo se detiene en ellos a pasar el tiempo.

Javier Vayá Albert y Chapu Valdegrama

Sin despedida

Sin una palabra, sin avisar,
mi juventud desapareció sin despedirse,
sin dejar siquiera una nota,
no sé, una que dijese
"Lo pasamos bien juntos.
Pórtate bien y madura de una vez.
Te echaré de menos."

Nada. Ni eso.

La echaré de menos
a la muy puta.

Los rincones

Los rincones son lugares geométricos
de probada malicia,
esquinados,
íntimamente ligados a pequeños actos
de lujuria condensada
o de desidia impenitente.
Arrinconarse es
confabular secretos de maldad ingenua.

Burbujas de cavitación

no son perlas de soledad
son burbujas de cavitación
porque su mirada se hunde
rápida
en las más negras páginas
de un diario anónimo.