Honor a la industria de limones (toxic people, yes, indeed)

El ácido
siempre ha sido un dulce corrosivo.

De peras a limones
siempre los limones
(con el vermú de aperitivo)
y las naranjas de zumo
aunque las peras también.

El hábito frutívoro no me conduce
no obstante a las bayas (vaya):

pequeños frutos
que no llegan a frutas
con más veneno que una serpiente vieja
y menos carne que una lenteja

déjalas tranquilas:
que sigan viviendo la vida
de las peras y los limones
sin tener su dulzor ni su ácido,
ni chicha ni limoná.
Ni ná.

Déjalas en su árbol,
colgando,
expeliendo ponzoña,
(joroña que joroña)

que eso les jode.

Dedicado a mi dulce ácida May Ríos.

¿A quién le hace falta tanta polisemia?

Dejad que borre algún significado
de nuestro acerbo acervo
(¡no me temblará la goma en la mano!)
y que la resistencia
sólo sea un componente eléctrico,
que no haya más frentes
que las que piensan,
que las bombas sólo sirvan
para achicar el agua
y los mandos para apagar la tele,
que tengamos general acuerdo
y no generales con sables,
que el tiro sólo salga
por la culata de la chimenea

y por supuesto:

que aplastemos los bancos
con nuestros soberbios culos...
¡y los banqueros nos limpien el banco!

No me gusta lo que os gusta

He decidido que no me gusta lo que os gusta,
que me emocionan algunas puestas de sol en el vertedero
y no en el resort de la playa,
que vuestras voces plañideras
en concursos televisivos me hartan
(un monstruo al que ahora llaman música),
que vuestros bebés están muy bien cuidados en vuestro seno
y no en un álbum de facebook
(¿responderéis por traer más almas a este infierno?),
que aquello que llamáis belleza
es la superficie de la concha de la coraza de lo estético,

y que a estas alturas me da igual ser raro,
descastado,
ignoto
e incluso desagradable.

He decidido apartar vuestro cosmos simulado
de mi pequeño planeta a punto de morir.

Y que os aproveche.

Mi pequeña mosca disecada
es mucho mejor que vuestro gato mimado.

Despeinado

Me gusta de vez en cuando
ir despeinado,
que mis cabellos retocen entre ellos
en anárquica orgía capilar,
que el caos reine en mi cabeza
y el orden no tenga un feudo
en mi melena.

Me gusta algunos días
ir despeinado
porque a ellos no les gusta,
y está mal visto
(el peine es un tirano
y el cepillo un conformista).

Me gusta ir con el pelo enmarañado
en honor de algunas noches
o mañanas
(ya sabéis, qué os voy a contar).

Me gusta,
también he de decirlo,
porque puedo,
qué hostias.

Puedo despeinarme mucho
y a veces lo hago.

Con alevosía.

Los hijos de la realidad

Los hijos de la realidad
nacen surrealistas,
malformados,
tontos.

De domingos de fútbol y aburrimiento
surgen conatos cobardes
de suicidio.

De los lunes,
mentirosos propósitos de enmienda
que se ahogan en vasos de agua.

De nuestra triste condición,
planes de huida sietemesinos,
amoratados y sin futuro.

Preguntadme por qué me gusta
cerrar los ojos
o por qué me gusta silbar
como si disimulase.

Saurios

Velociraptors,
yo pensaba que eran velociraptors:
depredadores despiadados
con infalibles técnicas de caza,
coordinados,
listos,
taimados.

Brontosaurios,
eso es lo que son,
pisándolo todo a su paso,
arrasando todo lo que pisan,
brutos, inconscientes,
lentos y estúpidos.

No hago más que mirar el reloj.
Ese meteorito ya está tardando.

Bar en blanco y negro

Nunca pasaba nada en ese bar
las telarañas suicidaban su tedio
volando de rutina en rutina,
de polvo en polvo sobre el cristal de las botellas,
licores de aburrimiento y resignación
de otros polvos y lodos añejos.

Era un bar domingo en blanco y negro.
una noticia anodina y olvidada en un períodico viejo.
"La guerra ha terminado" pero los héroes están muertos.
Los fantasmas acodan ausencias sobre la barra
los fantasmas de lo escaso beben vino picado
y pican huesos arrugados de aceituna.

Dicen que la historia evita ciertos lugares.
y que el tiempo se detiene en ellos a pasar el tiempo.

Javier Vayá Albert y Chapu Valdegrama

Sin despedida

Sin una palabra, sin avisar,
mi juventud desapareció sin despedirse,
sin dejar siquiera una nota,
no sé, una que dijese
"Lo pasamos bien juntos.
Pórtate bien y madura de una vez.
Te echaré de menos."

Nada. Ni eso.

La echaré de menos
a la muy puta.

Los rincones

Los rincones son lugares geométricos
de probada malicia,
esquinados,
íntimamente ligados a pequeños actos
de lujuria condensada
o de desidia impenitente.
Arrinconarse es
confabular secretos de maldad ingenua.

Burbujas de cavitación

no son perlas de soledad
son burbujas de cavitación
porque su mirada se hunde
rápida
en las más negras páginas
de un diario anónimo.

Tu miedo, mi ira

Peces que nadan en la niebla
tu miedo mi ira.
Pájaros que horadan la tierra
tu indiferencia mi furia.

Levitan nubes como piedras.

En el desierto del malquerer
llueve plomo todos los días.

Satanás se me apareció

Satanás se apareció
a los pies de mi lecho
y con solemne y grave voz
(metióme una soberbia coz):
"Para un poco, berberecho."
Y enojado desapareció.

Pasear por la ciudad

Pasear por la ciudad
y a la vez pasear la mente.

Acabo de caer:
es diabólico que nos metan a todos
en el mismo laberinto.

Como a un mito

John Lennon era un tipo bastante cruel.
Peter Sellers era un tipo bastante cruel.
Pablo Picasso era un tipo bastante cruel.
Alfred Hitchcock era un tipo bastante cruel.

Parece que a veces amamos los mitos
más que a las personas

porque la vida real es muy cruel.

Por eso te pido que me mitifiques.
Ámame como amas a tus mitos.

Plegaria quejumbrosa y un tanto desabrida

Señor de los espacios infinitos:
si existes (y todo indica que no),
¿Porqué dejaste que la evolución nos hiciera tan agresivos?
¿Porqué la naturaleza le puso trompa a las mariposas?
¿Porqué los ornitorrincos?
¿Y los caballitos de mar?
Hay que tener mala hostia,
pobres caballitos de mar.

Y ya que estamos
¿porqué el agravio de la luna engañando al agua
y a las mareas?
¿porqué la rabia del céfiro y del bóreas sobre las cosechas?
¿Porqué el fútil empeño de los efímeros mosquitos?
¿Porqué, entre tantas de tus criaturas,
permites que juegue yo este eterno solitario
y encima me haga trampas?
¿Eh?

Señor, permite que te lo diga:
lo haces todo muy mal.

Poémula con aspecto de pomo (vamos, que lo emula)

Las promesas son pollos sin plumas,
hay que pensar que tendrán prisa.

Las metas son poyos de piedra
que se alejan sin andar y se paran sin detenerse.

Las amenazas son cardos borriqueros que pisas
cuando más descalzo andas o que vuelan como vilanos,
o como villanos malos que huyen.

Las mentiras, trizas de corteza con trazas de tronco.

Y las metáforas...
las metáforas unos carros de la compra descarriados,
hisopos ignotos ignífugos que arden,
tremendos mendas mendazes
que mienten mentiras como manzanas.

Como éstas, si no más.

Monólogo interior del caos, el aburrimiento y el Photoshop

Me aburro sólo
sólo me aburro.

Y pasan cosas
pero me aburro.

A ver si voy a ser un insecto en ambar gris,
a ver si toda la creatividad
se me está pudriendo en la nevera

a ver si estoy metamorfoseándome en pez globo.

Tengo el Photoshop abierto
para suavizar la superficie de tres o cuatro obsesiones,
redondear el nervio punzante (me sentó mal el café),
ponerle bigotes a la rutina (o un sobrero picudo)
o, concretemos, hacer un dibujo tonto

y nada, hoy no hay cojones ni ganas ni nada
y luego claro
me aburro, divago

y pienso que todo
todo es Photoshop,
todo retocado.

Todo mentira.

Ya no me fío de las piernas de la Johannsen
ni de las de la Schiffer
ni de la cara del senador
ni del candor de un niño
ni de que sean pichas las que vienen en vinagre
ni de los poemas de desespero
ni de los de aburrimiento

como este, que acaba plano y retocado
y que también se pudrirá en la nevera
o se convertirá en un pez globo
envuelto en ambar gris
fabricado con pixels caducados (qué cosas digo).

Mejor apago el ordenador
y me entretengo en acolchar las paredes de mi cuarto.

Eso sí sería divertido.

Tanto Photoshop, tanta fanfarria y tanta hostia...

Rey de espacios infinitos

La cerveza.
Olvidando todo,
la cerveza.
Espuma,
pompas,
cúpulas de cristal,
planetas que se esfuman.
Órbitas.
Espuma,
pompas.

La cerveza,
ahí está todo.

La maqueta del cosmos
en mi vaso de pinta.
Y yo, cual Galileo aburrido
bebo mundos infinitos.

Peatón

Es bueno que nunca me haya sacado
el carné de conducir:

lo rojo nunca me detuvo
y en el verde me quedaría a vivir.

Anomalías de la percepción

Hay trastornos de la intensidad, el umbral perceptivo se altera en sentido positivo o negativo.

Hay traslaciones de la calidad de las sensaciones, cambios en el brillo, intensidad o color de los objetos (la mescalina puede producirlas).

Hay escisiones de la percepción, un non-sequitur de los sentidos.

Hay percepciones engañosas, ilusiones, imágenes parásitas, pseudoalucinaciones, imágenes eidéticas, percepción embotada o acentuada.

Creo que el mío es un caso agudo de extrañabilidad perceptiva: mis canales sensoriales no están afectados, mi cortex visual está sano, pero voy por la calle y alucino con todo, miro la tele y no entiendo nada.

Hoy mirando por la ventana todo me parecía absurdo.

Todo lo que veo es solamente una imitación de la realidad, un escenario, y en ocasiones veo muertos que me hablan (y otros hasta escriben).

El terapéuta (a mí me parece una marioneta) me ha dicho al oído: "Así entre tú y yo: el mundo es una alucinación creada por idiotas. Todos lo saben, pero nadie lo dice."

Me dió mis pastillas. Él también se tomó un puñado. Creo que es un buen profesional.

Ahí estaba la vida

Tirábamos tapas de alcantarilla
a las ventanas de los bancos
porque ahí estaba la ocasión
/ y porque sí.
Nos creíamos jodidamente hostiles
estrenando melenas
porque nos gustaba.
Nos drogábamos y bebíamos
como pequeños suicidas
porque ahí estaba la vida.

Ahí, con el "Maldito sea tu nombre"
al diez en el casette del coche
aparcado frente a la iglesia.
Ahí estaba,
en los conciertos,
entre gregarios individualistas
mamando sudor y ruido de guitarras
o espantando abuelas por la calle
o entrando en masa en la disco pija
(la cara del portero era un poema)
o haciendo concursos de vómitos.

Éramos un poco patéticos, pero éramos los mejores.
Estábamos vivos.

Y ahí estaba la vida, huyendo despavorida de nosotros.
Pero éramos muy jóvenes y corríamos más que ella.


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Para el Roge, el Cliff, el Buzo, el Johnnie, el Peti...

Verjeles y berenjenares

En el jardín del edén
en el de los caminos que se bifurcan
en el jardín de su entrepierna
(y allí ser jardinero)

en todos los jardines me quiero meter
aunque al final termino metido
en charcos y barrizales sin cuento.

Concededme al menos este mérito:
soy capaz de inundar cualquier vergel.

El ramo del amor

No hay amor sincero porque no hay amor.
Ya sabéis, el AMOR con mayúsculas,
el amor romántico
el amor pasional
el amor habitación en Roma.

Hollywood
la más devastadora campaña de publicidad.

Mi pene erecto lo dice:
mentiras
patrañas
autoengaño destructivo.

Como un Demócrito del amor
os aviso:
sólo existen hormonas
y vacío.

El resto son sólo películas.

No tienes escapatoria

Desde las fronteras de mi mente masculina
te esperaré cuando la piscina esté vacía,
la cama fría,
la piel insensible.

Te esperaré cien años, incluso
te puedo dar cien mil años luz de ventaja.
Puedes correr más que un taquión,
ser más elusiva que un fantasma
pero de mi mente (masculina)
no
hay
escapatoria.

Ni yo la tengo
de la obsesión.