Yo no tengo himno

Un himno
es un himen que rompes
cuando abres los ojos.

Yo no tengo himno,
tengo una canción obscena
en los oídos.

Mi bandera
son las bragas de mi vecina
tendidas de espaldas al sol.

Kamikazes

Guardar para el martes las sombras del lunes
escribir en vertical
para que la tinta del boli decida cuándo parar
ejercicios de resistencia en el colchón
equilibrios en el suelo, reposar en el vacío.

Si tenemos que morir
seamos kamikazes,
vientos divinos soplando por última vez
todos los días de nuestra vida.

Pequeño homenaje a Benedetti

Vos sos linda
y yo bastante feo.

Vos sos rubia
y yo muy moreno.

Vos sos alta, volás,
yo camino a ras de suelo.

Que hermoso equilibrio alcanzaríamos,
vos y yo,
si vos quisieras,
en posición horizontal.

Fíjate

Fíjate en su melena.
El sol se refleja en ella
como si su cabello contuviera
miles de constelaciones.

Fíjate en sus piernas.
Su pierna derecha, ligeramente alzada,
apoyada en la valla,
le da a su tren trasero
una tensión armónica y limpia,
rotunda.

Fíjate en su cuello,
los poros apenas se ven,
la piel hidratada,
el brillo justo,
el tono uniforme.

Fíjate.

Estoy fijo
en la silla de la terraza,
confortablemente paralizado,
mis ojos irritados.
Mis globos oculares
van a salir volando
hacia el cielo de su boca.

Este sol y este calor
están haciendo estragos
en mi poesía.

La escolta

Hoy un coche de la policía
y dos motos
iban escoltando a un autobús
de la línea 6.

Honores protocolarios
a Doña Jacinta,
que ha aguantado toda su vida,
67 largos años,
sin traicionar a nadie,
avisando cuando el tendero le devolvía de más.

O a José Luís,
que se ha pagado sus estudios de ingeniería
sin pedir ayuda a nadie,
trabajando por la noche en el bar
y quemándose las pestañas
entre libros y ecuaciones,
fines de semana incluidos.

Honores de estado
a Aniceto, currante,
30 años seguidos en la fábrica
y sólo cogió la baja una vez,
cuando se cortó un dedo
haciendo una escultura
que le iba a regalar a su mujer
por su cumpleaños.

Ya, la policía sólo iba delante del autobús
por casualidad,
pero dejad que a veces me niegue
a lo real.
Hay caprichos que cuestan poco

El típico voceras

Les grita a sus hijos,
en el fútbol le grita al árbitro,
grita a sus subordinados,
en el coche grita y toca el claxon,
pero su voz permanece muda
a toda voz distinta,

pero su voz y
su voto tapan todas las bocas.

Impotente en la cama,
prepotente fuera de ella.

Por lo visto
su voz jode mucho más
que su polla.

Que alguien le ponga ruedas a la patria

Que alguien traiga gafas de colores
para honrar la bandera,
que alguien le ponga ruedas a la patria,
que quiero que el rojo y el gualda
se vean más rosa y mas azul,
que quiero estar orgulloso de mi país
pero que esté en Oceanía.
En Suiza hace frío.

P.O.E.S.I.A. Construcciones y Reformas

* Todo tipo de reformas para tu visión del mundo
* Azulejado y alicatado de ánimos alicaídos
* Solado de desolados, suelos y consuelos
* Tejados, porches, cenadores, criptas, corazones escombrados, espacios desangelados, habitaciones vacías
* Aceras, portales, calles en penumbra
* Reparación de goteras en el ánimo
* Limpieza de tejados y sótanos con chorro de metáforas inusuales
* Impermeabilización de recuerdos tristes
* Venta y colocación de surrealismos cotidianos

Llámanos sin compromiso, no somos profesionales.

Como un ciempiés vestido de astronauta

Como un ciempiés
vestido de astronauta
meando sobre un cartel de compro oro
en un callejón oscuro.

Así me siento muchas veces.

Luego se me pasa
y recuerdo que soy una ardilla
en un vertedero
bebiendo Chateau Latour del 57
a morro.

Y luego eructo y se me pasa
y recuerdo que soy un pez
que no recuerda
dónde dejó aparcada la moto.

Los cobardes como yo

Los cobardes como yo
se suicidan lentamente,
vaso a vaso,
letra a letra,
con parsimonia,
con alevosía,
con la satisfacción del beber cumplido,
con la cama sin hacer.

Los cobardes como yo
se suicidan por sobredosis,

por acumulación
de mañanas siguientes.

Quién lo iba a decir

Parecía una persona normal.
Saludaba en el ascensor,
era amable y tranquila...

Quién iba a pensar
que por las noches su personalidad
se desquiciaba,
que derramaba tinta inocente
hasta llegar al extremo de apuñalar la soledad
con su bolígrafo.

Con cierta gente nunca se sabe.

Ars recitatoria (receta habitual)

Recito.
Verbigracia:
me cito repetidamente.

Oda a un grano en el culo

Al sentirme lo senté,
y enseguida lo palpé.
Y al palparlo tuve un pálpito.
Así proclamé en un púlpito:

ni los pingües privilegios
ni las mesuras, los estrépitos
ni los más caros colegios

te salvan
en salva la parte
(ni en los culos más egregios)
de encontrarte un grano avieso
en esa parte de la piel
(ni lavando con Ariel
los gallumbos con exceso)

o de tornarte en un infiel,
en un absceso
cruel, contumaz, obseso
para este prójimo o aquél.

Sólo en tu deceso
cuando sólo seas hueso,
podrida ya la piel,
acabará el pesado peso
de ese picor en tu obeso
culo de tonel

o dejarás de ser un sieso,
un grano, un estorbo, un divieso
una ladilla de burdel.

¡Adiós pues, grano sin seso,
adiós, mundo cruel!

Miles de millones

aminoácidos formando proteínas
levaduras en el barro colonizando otros barros
millones de bacterias en una gota de agua
millones de ácaros en una brizna de hierba

el 6 lleno hasta los topes
embotellamiento en la ronda este

millones de bípedos con mamas y pelo
moviéndose al azar

una placa de petri llamada tierra
un cultivo llamado humanidad

la vida no tiene dirección
¿cómo iba a tener un sentido?

De esos días tontos

cometo errores a sabiendas
(a mala leche)

olvido el paraguas en mitad del aguacero
(aunque luego voy a por él)

piso en todos los charcos
(con premeditación)

voy por la parte larga del trayecto
(porque me da la gana)

saludo a las señoras
(algunas se me asustan)

dibujo borratajos
(emulando a mi sobrina)

me río de mis chistes malos
(me miran raro)

y pirateo películas de la red
(soy un chico muuuy malo)

Hoy tengo uno de esos días tontos:
poeta perdido,
tonto perdido,

día ganado.

Qué error

Qué error cometieron los humanos
en la antigüedad
sustituyendo a las deidades femeninas
por dioses masculinos.

En una diosa se cree
de una forma compulsiva.

Ayer me llamaste

Soy un lobo bueno que va de malo.

Un día fui valiente y
te envié un prohibido el paso.

Ese día fui un cobarde y
te escondí en un desván de la memoria.

Soy un lobo malo que va de bueno.

Ayer me llamaste
y sé porqué, porque soy un lobo viejo.

y tú eres la loba mala que va de buena.

Te sentías sola, querías hablar conmigo,
eso era verdad.

En eso siempre fuiste una loba sincera

y yo un lobezno muy tonto.

El lucero de tus poemas

¿Sabías, poeta, sombra enamorada,
que el lucero al que cantaste
en tus poemas
no es más que un cuerpo planetario
que dista más de sesenta millones
de kilómetros
de La Tierra
(Venus se llama, para más señas)
y que además es un infierno
donde el plomo se derrite
a temperatura "ambiente"
y a veces llueve ácido sulfúrico?

Lo sabías, seguro,
pero preferiste seguir
haciendo poesía.

Y no te culpo.
Alabo tu inclinación por el romanticismo.

Aunque yo a veces prefiero la épica
de la realidad que quema.

Como todo, es cuestión de gustos.

A veces me pregunto

A veces me pregunto
de dónde le salen a uno las palabras
y por qué te gustan cada vez más
las más simples e inocentes
como

globo
patata
rinoceronte
amigo
o pelota

y no esos engendros que te asaltan
cuando menos te lo esperas,
sobre todo
si a uno se le supone leído
(verbigracia, vivido):

terapéutico
impostado
arrepentimiento
melífluo
o vetusto.
O silente.

A veces me pregunto
por qué el lenguaje
envejece con la edad.

Y porqué hoy me siento tan viejo.

Yo estuve en La Gran Migración de Las Patatas Marcianas

Yo estuve en La Gran Migración de Las Patatas Marcianas.
Yo he contemplado el suicidio colectivo
de los Entes Inmortales.
He cabalgado en un penacho de diente de león
hasta la Nebulosa del Cangrejo.

Cuando retiraron todo el queso de la superficie de la luna
y la empedraron, yo estaba allí.
Cuando unos ratones encargaron la construcción
de la actual Tierra, yo estuve allí.

Enciendo la radio por la mañana
y escucho las noticias.

Quiero estar en cualquier sitio,

menos aquí.

¡Disidentes!

Cuando Pilatos dijo
¿A quién queréis,
a Jesús o a Barrabás?
estaba siendo un tramposo.

Bien sabía él que ambos dos
militaban
en el Frente Popular de Judea.

Privatización

Porqué en vez de setos
o flores
cubrieron la plaza
de césped artificial,
me preguntas.

¿no lo sabías?
También privatizaron la hierba
e incluso los bosques y las selvas.

¿Las hadas?
Subcontratadas.
Trabajan de 9 a 12
hasta fin de obra.

¡Demonios!

Llevo una temporada conviviendo con mis demonios.
Tengo muchos y muy variados.
Hoy hay unos cuantos sentados conmigo,
tocándome los cojones:
El de mirada verde
me dice que soy un envidioso.
El de la cornamenta retorcida
me dice que soy un tipo difícil.
El de larga capa de cuero y gafas de sol
me mira a la cara con insistencia
y no dice nada.
Ese es el demonio del ego,
siempre tan enigmático.

Aquel de ojos rojos y mirada perdida,
el de la dipsomanía y el vicio sin control
no aparece.
Llevo unos meses sin verle.

Debe de estar con una resaca del trece
o quizás haya muerto ya de cirrosis.
Llegué a tomarle cariño.
Era el único
que no me echaba en cara mis defectos.

Los demás se toman pocos descansos
últimamente.
Creo que les doy demasiado alimento.

Levántate y anda

Mientras me afeito
un extraño me mira a los ojos
y me pregunta:
¿Qué ha sido de nuestros sueños?

Yo le respondo:
Te lo digo a esa cara de cadáver
que tienes:
aún no estamos muertos.

Y todavía son las 8.

Levántate y anda.

Escapismo

Es muy raro este mundo
que no permite más que bipolaridad
entre arriba y abajo,
entre la bilis y las lágrimas
entre el desahucio y la mansión.

De todos los mundos posibles,
han fabricado el más vil e inclinado,
el más hostil y viciado.
Hay pocos prados de justicia en este planeta desértico.

Yo quiero ser pingüino.
O astronauta.

No valgo para lluvia o bosque.

Llamadme escapista. O cobarde.

O peor: poeta.