Toda una composición de lugar,
restos de rencores almacenados,
argumentos y argumentos,
todo lo que iba a decirte
¿para qué?
cuando lo que necesitaste de mí
era un nido
para un pájaro herido
y yo sólo supe ser
una roca herida
inhóspita.
Para Laura.
13 dic 2014
Para Paloma.
Es cierto que incontables
átomos de hidrógeno
existen en el espacio
chocando sólo con el vacío
sin que a nadie le importe.
Es cierto que las palabras
son sólo lágrimas
ensartadas en un hilo de seda
flotando en el aire
y se evaporan sin dejar rastro.
Es cierto que nuestras vidas
son un paréntesis
entre la nada y la nada
y nuestros propósitos
son niebla que se borra.
Es cierto,
pero estabas tú
y estábamos nosotros.
A nosotros nos importa.
Lo demás es filosofía innecesaria.
átomos de hidrógeno
existen en el espacio
chocando sólo con el vacío
sin que a nadie le importe.
Es cierto que las palabras
son sólo lágrimas
ensartadas en un hilo de seda
flotando en el aire
y se evaporan sin dejar rastro.
Es cierto que nuestras vidas
son un paréntesis
entre la nada y la nada
y nuestros propósitos
son niebla que se borra.
Es cierto,
pero estabas tú
y estábamos nosotros.
A nosotros nos importa.
Lo demás es filosofía innecesaria.
10 dic 2014
Aniversario
Hoy es el aniversario.
Hoy hace no me acuerdo cuántos años
que arranqué esa víscera cardíaca
de mi pecho
(llámese corazón, tanto da)
y la tiré al cubo de la basura.
Lo celebraré con mi mano
en ese otro órgano.
Hoy es el único que me palpita.
Hoy hace no me acuerdo cuántos años
que arranqué esa víscera cardíaca
de mi pecho
(llámese corazón, tanto da)
y la tiré al cubo de la basura.
Lo celebraré con mi mano
en ese otro órgano.
Hoy es el único que me palpita.
9 dic 2014
Por "su" seguridad
"Alerta roja.
Es obligatorio el uso de cadenas."
dijo el presidente
ante el temporal que se avecinaba.
Es obligatorio el uso de cadenas."
dijo el presidente
ante el temporal que se avecinaba.
Diciembre
Ponen luces en las calles
para celebrar el fracaso de la razón
y el triunfo de los mercaderes del templo.
Ponen luces en la calle
pero hoy todo es más oscuro
que nunca.
para celebrar el fracaso de la razón
y el triunfo de los mercaderes del templo.
Ponen luces en la calle
pero hoy todo es más oscuro
que nunca.
La mosca
Poc,
otra vez la mosca contra el cristal.
Poc, poc, poc...
una y otra vez
terca y obstinada,
con la fe de los desesperados.
Poc poc poc poc...
"Hola"
Otra vez en la barra.
"Hola hola hola".
Por quinta vez esta noche.
"¿Vienes mucho por aquí?
Creo que te conozco.
Deja que te invite.
Hola, hola, hola, hola..."
otra vez la mosca contra el cristal.
Poc, poc, poc...
una y otra vez
terca y obstinada,
con la fe de los desesperados.
Poc poc poc poc...
"Hola"
Otra vez en la barra.
"Hola hola hola".
Por quinta vez esta noche.
"¿Vienes mucho por aquí?
Creo que te conozco.
Deja que te invite.
Hola, hola, hola, hola..."
Recursos inhumanos
Creo sinceramente
que la productividad
acaba con la creatividad.
La competitividad
acaba con las ideas.
La subordinación
acaba con la dignidad.
La precariedad
acaba con la lírica.
Y don dinero
acaba con todo.
que la productividad
acaba con la creatividad.
La competitividad
acaba con las ideas.
La subordinación
acaba con la dignidad.
La precariedad
acaba con la lírica.
Y don dinero
acaba con todo.
1 dic 2014
Medio ocre.
Era un medio artista
medio bueno
medio raro
medio loco
medio flojo
medio aburrido
medio absurdo.
Terciaba a medias
en los medios.
"Los medios lo son todo",
decía medio seguro de sí mismo.
A veces daba medio miedo.
medio bueno
medio raro
medio loco
medio flojo
medio aburrido
medio absurdo.
Terciaba a medias
en los medios.
"Los medios lo son todo",
decía medio seguro de sí mismo.
A veces daba medio miedo.
Escribir epitafios
Me quedo mirando hacia arriba
contando estrellas y nebulosas
mientras intento enterrar remordimientos
grandes como dinosaurios.
Qué gran actividad
escribir poemas
mientras tus muertos
escarban la tierra debajo de ti.
Crees que escribes epitafios,
pero sólo garabateas
esas etiquetas que cuelgan
del dedo gordo de los cadáveres
de la morgue.
contando estrellas y nebulosas
mientras intento enterrar remordimientos
grandes como dinosaurios.
Qué gran actividad
escribir poemas
mientras tus muertos
escarban la tierra debajo de ti.
Crees que escribes epitafios,
pero sólo garabateas
esas etiquetas que cuelgan
del dedo gordo de los cadáveres
de la morgue.
23 nov 2014
Cosas extrañas
La mecánica cuántica,
con sus entrelazamientos
y superposiciones
es una cosa extraña.
La paradoja del gato de Schrödinger
es una cosa extrañísima.
El universo es una cosa extraña,
con sus incontables soles y planetas,
galaxias, nebulosas, agujeros negros,
púlsars, el fondo cósmico de microondas...
Que todos seamos descendientes
de un mismo microbio ancestral
venido de no se sabe dónde
es digno de admiración
y es cosa extraña.
Son cosas extrañas que son cosas bellas.
Pero
que las enseñanzas y preceptos
de convivencia comunitaria
de una nimia sectucha judía
de pastores de cabras
de hace más de dosmil años
hayan desembocado
en algo tan tenebroso,
lúgubre y dañino
como Rouco Valela
y sus compinches...
Eso sí es algo bizarro.
Eso sí me rompe los esquemas.
con sus entrelazamientos
y superposiciones
es una cosa extraña.
La paradoja del gato de Schrödinger
es una cosa extrañísima.
El universo es una cosa extraña,
con sus incontables soles y planetas,
galaxias, nebulosas, agujeros negros,
púlsars, el fondo cósmico de microondas...
Que todos seamos descendientes
de un mismo microbio ancestral
venido de no se sabe dónde
es digno de admiración
y es cosa extraña.
Son cosas extrañas que son cosas bellas.
Pero
que las enseñanzas y preceptos
de convivencia comunitaria
de una nimia sectucha judía
de pastores de cabras
de hace más de dosmil años
hayan desembocado
en algo tan tenebroso,
lúgubre y dañino
como Rouco Valela
y sus compinches...
Eso sí es algo bizarro.
Eso sí me rompe los esquemas.
17 nov 2014
Confesión de un señor bajito
Soy bajito.
Claro, tengo la cabeza
llena de pájaros,
bandadas y bandadas.
No hay columna vertebral
que lo aguante.
Algunos son cuervos negros,
pero de cuando en cuando
veo pasar por la imaginación
aves del paraíso
de coloridas plumas,
de rostros angelicales
y con unos cuerpazos de quitar el hipo.
Y cigüeñas volando hacia el sur.
Claro, tengo la cabeza
llena de pájaros,
bandadas y bandadas.
No hay columna vertebral
que lo aguante.
Algunos son cuervos negros,
pero de cuando en cuando
veo pasar por la imaginación
aves del paraíso
de coloridas plumas,
de rostros angelicales
y con unos cuerpazos de quitar el hipo.
Y cigüeñas volando hacia el sur.
15 nov 2014
¿Y?
La tierra
es sólo un planeta
de un apartado sistema solar
en la esquina del brazo
de una galaxia
muy normalota.
Te han dado
un puesto en la Consejería de Cultura.
¿Y?
es sólo un planeta
de un apartado sistema solar
en la esquina del brazo
de una galaxia
muy normalota.
Te han dado
un puesto en la Consejería de Cultura.
¿Y?
13 nov 2014
Los polígonos industriales tienen los ángulos oxidados
El tejado de chapa
de esa fábrica abandonada
parece que desee que caiga la nieve
para poder ocultar su vergüenza,
para poder vestir con dignidad.
de esa fábrica abandonada
parece que desee que caiga la nieve
para poder ocultar su vergüenza,
para poder vestir con dignidad.
11 nov 2014
Cambio de hora
No me gusta noviembre
ni diciembre
ni enero
ni el frío
ni Endesa
ni Iberdrola
ni los días que no duran nada.
No me gusta que nos estafen
horas y tiempo.
No me gusta ver
cómo se hacen un abrigo
de billetes
con el frío de los pobres.
ni diciembre
ni enero
ni el frío
ni Endesa
ni Iberdrola
ni los días que no duran nada.
No me gusta que nos estafen
horas y tiempo.
No me gusta ver
cómo se hacen un abrigo
de billetes
con el frío de los pobres.
8 nov 2014
Desafío total
Se sentía como un astronauta
en tierra:
Antes de salir de casa
se puso el traje anti-estupideces.
Se encajó el casco de no escuchar flipadas.
Bajó las escaleras con cautela,
que el contacto con la calle
no fuera demasiado brusco.
Y justo al pasar junto a un quiosco...
el astronauta
tropezó con un periódico abierto.
No hay traje que aguante esa despresurización.
El astronauta urbano
murió hinchado y rojo (de la ira).
En Marte le hubiera ido mejor.
(Para mi hermana Mari, que siempre me enseña cómo vivir más feliz).
en tierra:
Antes de salir de casa
se puso el traje anti-estupideces.
Se encajó el casco de no escuchar flipadas.
Bajó las escaleras con cautela,
que el contacto con la calle
no fuera demasiado brusco.
Y justo al pasar junto a un quiosco...
el astronauta
tropezó con un periódico abierto.
No hay traje que aguante esa despresurización.
El astronauta urbano
murió hinchado y rojo (de la ira).
En Marte le hubiera ido mejor.
(Para mi hermana Mari, que siempre me enseña cómo vivir más feliz).
1 nov 2014
Fútil ejercicio de escritura
Escribir
sobre gente caminando en círculos
en sótanos abandonados,
sobre policías enseñando violencia
a los más tiernos niños del barrio,
de enfermos
pidiendo humanos de reemplazo
y más madera
siempre más madera,
sobre ambientes irrespirables
y de cuánto necesitamos
alguna luz,
algún respiro...
es un fútil ejercicio de escritura.
Escribir no sirve de nada.
sobre gente caminando en círculos
en sótanos abandonados,
sobre policías enseñando violencia
a los más tiernos niños del barrio,
de enfermos
pidiendo humanos de reemplazo
y más madera
siempre más madera,
sobre ambientes irrespirables
y de cuánto necesitamos
alguna luz,
algún respiro...
es un fútil ejercicio de escritura.
Escribir no sirve de nada.
16 oct 2014
Venganza en ojos ajenos
Se me da fatal escribir cabreado
porque pienso en hordas de hunos
pisando margaritas con botas embarradas
y eso es cursi-destroyer,
porque podría escribir de marionetas
cayendo por un precipicio
y eso es una mariconada,
por que, en un rapto de sinceridad
bochornosa
podría contar que sigo sin trabajo
a los 44,
que tuve que volver a casa de mis padres,
que se me da muy mal ligar
y a veces me siento solo,
que a veces la veo hasta en el culo de los vasos,
sobre todo en el culo de los vasos, joder.
Podría decir que nadie me toma en serio
(con esta pinta de vikingo gibarizado ¿quién?)
que ni siquiera yo me tomo en serio
(y esta vida es apariencia).
Podría hasta decir, en un desliz,
por ejemplo,
que me cago en la humanidad (quién no),
que veo sectas cada vez que se juntan cuatro gatos,
que no hay salida con tanto hijoputa
tapándonos las retiradas a golpe de talonario
(quién no lo sabe),
que veo pasar mi vida hacia la vejez
con la futilidad de quien ve arder un desierto,
que veo a amigos con mucho talento
jodiéndose la vida en ataúdes de uralita,
que la vida es una mierda
(valiente tópico).
Puedo y no debo,
un mal día lo tiene cualquiera
¿Qué os iba aportar esta queja?
Venganza en ojos inocentes,
matar al mensajero.
Puedo decir que soy un cabrón mezquino
al que se le da mal escribir cabreado.
Os jodéis.
porque pienso en hordas de hunos
pisando margaritas con botas embarradas
y eso es cursi-destroyer,
porque podría escribir de marionetas
cayendo por un precipicio
y eso es una mariconada,
por que, en un rapto de sinceridad
bochornosa
podría contar que sigo sin trabajo
a los 44,
que tuve que volver a casa de mis padres,
que se me da muy mal ligar
y a veces me siento solo,
que a veces la veo hasta en el culo de los vasos,
sobre todo en el culo de los vasos, joder.
Podría decir que nadie me toma en serio
(con esta pinta de vikingo gibarizado ¿quién?)
que ni siquiera yo me tomo en serio
(y esta vida es apariencia).
Podría hasta decir, en un desliz,
por ejemplo,
que me cago en la humanidad (quién no),
que veo sectas cada vez que se juntan cuatro gatos,
que no hay salida con tanto hijoputa
tapándonos las retiradas a golpe de talonario
(quién no lo sabe),
que veo pasar mi vida hacia la vejez
con la futilidad de quien ve arder un desierto,
que veo a amigos con mucho talento
jodiéndose la vida en ataúdes de uralita,
que la vida es una mierda
(valiente tópico).
Puedo y no debo,
un mal día lo tiene cualquiera
¿Qué os iba aportar esta queja?
Venganza en ojos inocentes,
matar al mensajero.
Puedo decir que soy un cabrón mezquino
al que se le da mal escribir cabreado.
Os jodéis.
14 oct 2014
Piedras de tropiezo
Es sabido que si tropiezas
y no te caes
al menos avanzas un paso o dos.
Si el obstáculo
tiene una preciosa melena rubia
avanzas por lo menos
tres o cuatro semáforos en rojo.
y no te caes
al menos avanzas un paso o dos.
Si el obstáculo
tiene una preciosa melena rubia
avanzas por lo menos
tres o cuatro semáforos en rojo.
Para asesinar la melancolía
Busco un arma
para asesinar la melancolía
de los días de diario.
No hace falta
que tenga las tetas grandes.
para asesinar la melancolía
de los días de diario.
No hace falta
que tenga las tetas grandes.
Ah, las redondeces
Las redondeces,
ah, las redondeces.
Pueden ser cuadradas
O pentagonales.
O no.
Las redondeces se curvan
como a ellas les da la gana.
Dime tú, maestro en curvas
cómo se dobla el deseo.
ah, las redondeces.
Pueden ser cuadradas
O pentagonales.
O no.
Las redondeces se curvan
como a ellas les da la gana.
Dime tú, maestro en curvas
cómo se dobla el deseo.
5 oct 2014
Las calles son grises
Tiene algo de mítico
(de mito sucio)
caminar por las calles de la ciudad
de noche.
Callejones, gatos y cubos de basura.
Callejerear como un Chinaski
en busca de otro bar abierto.
Los humanos somos fáciles.
Los humanos somos adaptadables
e inventivos.
Son calles grises,
pero tienen un algo de derrota
que nos llena de nostalgia gozosa.
Son cubos de basura,
y vacíos o llenos
los llenamos de poesía.
(de mito sucio)
caminar por las calles de la ciudad
de noche.
Callejones, gatos y cubos de basura.
Callejerear como un Chinaski
en busca de otro bar abierto.
Los humanos somos fáciles.
Los humanos somos adaptadables
e inventivos.
Son calles grises,
pero tienen un algo de derrota
que nos llena de nostalgia gozosa.
Son cubos de basura,
y vacíos o llenos
los llenamos de poesía.
Resistalgia
trabajo-comida-cama,
trabajo-comida-cama,
trabajo-comida-cama,
trabajo-comida-cama,
trabajo-comida-cama,
salir-cama-resaca,
salir-cama-resaca,
pero soñando lo justo
y vuelta a empezar.
Pueden tener tu tiempo,
pero no tu mente en servidumbre.
Crea salidas paralelas,
sueña con islas sin fabricas ni oficinas,
sueña,
inventa un lenguaje distinto,
y resístete a los negreros de cabezas,
que eso les jode.
trabajo-comida-cama,
trabajo-comida-cama,
trabajo-comida-cama,
trabajo-comida-cama,
salir-cama-resaca,
salir-cama-resaca,
pero soñando lo justo
y vuelta a empezar.
Pueden tener tu tiempo,
pero no tu mente en servidumbre.
Crea salidas paralelas,
sueña con islas sin fabricas ni oficinas,
sueña,
inventa un lenguaje distinto,
y resístete a los negreros de cabezas,
que eso les jode.
30 sept 2014
Olvídala
"Olvídala, Chapu, trata de olvidarla"
me digo, y casi me convenzo.
Y me suena
como aquello que le dijo el copiloto
al piloto de rallies
cuando el coche les dejó tirados:
"¡Trata de arrancarlo, Carlos,
por dios, trata de arrancarlo!"
me digo, y casi me convenzo.
Y me suena
como aquello que le dijo el copiloto
al piloto de rallies
cuando el coche les dejó tirados:
"¡Trata de arrancarlo, Carlos,
por dios, trata de arrancarlo!"
24 sept 2014
Los poetas son unos tontos refugiándose en un blues
Los poetas son unos tontos
refugiándose en un blues.
Un poeta es un tonto
que disfruta del verano
pero escribe otoños e inviernos.
Los poetas hacen oro
de la lluvia,
que sólo es agua que cae.
Un poeta es un idiota
que busca el amor
pero hace de su pérdida
una epopeya.
Dale a un poeta una barra
y moverá su mundo
sumergido en una jarra.
Cualquier tiempo pasado
fue anterior.
Los poetas huyen hacia atras
a la velocidad de un suspiro.
Los poetas somos así,
tan iguales en lo distinto.
Quiérenos
pero cuidado:
acabarás
sepultado en un papel,
atrapado en el pasado,
convertido en mariposa,
el alfiler oculto en la pluma
preparada para disecar tus alas.
refugiándose en un blues.
Un poeta es un tonto
que disfruta del verano
pero escribe otoños e inviernos.
Los poetas hacen oro
de la lluvia,
que sólo es agua que cae.
Un poeta es un idiota
que busca el amor
pero hace de su pérdida
una epopeya.
Dale a un poeta una barra
y moverá su mundo
sumergido en una jarra.
Cualquier tiempo pasado
fue anterior.
Los poetas huyen hacia atras
a la velocidad de un suspiro.
Los poetas somos así,
tan iguales en lo distinto.
Quiérenos
pero cuidado:
acabarás
sepultado en un papel,
atrapado en el pasado,
convertido en mariposa,
el alfiler oculto en la pluma
preparada para disecar tus alas.
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