Una hoja que lleva el viento

No he podido evitar fijarme
en esa página de periódico
zarandeada por el viento,
llevada calle arriba
por los designios de Eolo,
mostrando, como un Jano de dos dimensiones
una cara u otra alternativamente:
ora la mentira,
ora otra mentira.

Galimatías

Yo quiero ir allá donde se dirigen
tus pasos sin rumbo,
quiero caminar con pies de plomo
hacia tus castillos en el aire.

Quiero perderme con paso firme
en tus enredos más erráticos.

Quiero quedarme sin entender
tus galimatías
y aun así amar su sentido.

La praxis de la cuestión en sí

Theophrastus Bombastus inventó el láudano,
pero nunca pudo crear un bálsamo
para las heridas del amor.

Marco Vitruvio Polión descubrió la sección áurea,
pero no supo hallar
la raíz elíptica del abandono.

Aleister Crowley fabricó magia para boquiabiertos
amalgamando legajos sacados de tarros herméticos,
pero no sabía nada de los encantos.

Gloria Gaynor en cambio
supo dar con el aleph, el alfa y el omega,
la palabra que da sentido al absurdo:
sobreviviré.

Salvoconducto

Están esos días
en que te chocas con todo,
se te quema la comida,
se te cae la calderilla,
no encuentras las llaves
y todos los perros de la ciudad
te han regalado sus cacas
para que las encuentren tus suelas.

Están los días que no vuelan
por exceso de lastre,
los días que no amanecen del todo
y no parecen anochecer nunca.

Por eso guardo
días de vino y risas en mi bolsillo.
Por eso guardo en mi cartera
los días en que sonreíamos juntos,
como un salvoconducto,
como un brillante que nunca quiero empeñar.

¿Para qué?

Toda una composición de lugar,
restos de rencores almacenados,
argumentos y argumentos,
todo lo que iba a decirte
¿para qué?

cuando lo que necesitaste de mí
era un nido
para un pájaro herido
y yo sólo supe ser
una roca herida
inhóspita.


Para Laura.

Para Paloma.

Es cierto que incontables
átomos de hidrógeno
existen en el espacio
chocando sólo con el vacío
sin que a nadie le importe.

Es cierto que las palabras
son sólo lágrimas
ensartadas en un hilo de seda
flotando en el aire
y se evaporan sin dejar rastro.

Es cierto que nuestras vidas
son un paréntesis
entre la nada y la nada
y nuestros propósitos
son niebla que se borra.

Es cierto,
pero estabas tú
y estábamos nosotros.
A nosotros nos importa.
Lo demás es filosofía innecesaria.

Aniversario

Hoy es el aniversario.
Hoy hace no me acuerdo cuántos años
que arranqué esa víscera cardíaca
de mi pecho
(llámese corazón, tanto da)
y la tiré al cubo de la basura.

Lo celebraré con mi mano
en ese otro órgano.
Hoy es el único que me palpita.

Por "su" seguridad

"Alerta roja.
Es obligatorio el uso de cadenas."
dijo el presidente
ante el temporal que se avecinaba.

Diciembre

Ponen luces en las calles
para celebrar el fracaso de la razón
y el triunfo de los mercaderes del templo.

Ponen luces en la calle
pero hoy todo es más oscuro
que nunca.

La mosca

Poc,
otra vez la mosca contra el cristal.
Poc, poc, poc...
una y otra vez
terca y obstinada,
con la fe de los desesperados.
Poc poc poc poc...

"Hola"
Otra vez en la barra.
"Hola hola hola".
Por quinta vez esta noche.
"¿Vienes mucho por aquí?
Creo que te conozco.
Deja que te invite.
Hola, hola, hola, hola..."

Recursos inhumanos

Creo sinceramente
que la productividad
acaba con la creatividad.
La competitividad
acaba con las ideas.
La subordinación
acaba con la dignidad.
La precariedad
acaba con la lírica.

Y don dinero
acaba con todo.

Medio ocre.

Era un medio artista
medio bueno
medio raro
medio loco
medio flojo
medio aburrido
medio absurdo.

Terciaba a medias
en los medios.
"Los medios lo son todo",
decía medio seguro de sí mismo.

A veces daba medio miedo.

Escribir epitafios

Me quedo mirando hacia arriba
contando estrellas y nebulosas
mientras intento enterrar remordimientos
grandes como dinosaurios.

Qué gran actividad
escribir poemas
mientras tus muertos
escarban la tierra debajo de ti.

Crees que escribes epitafios,
pero sólo garabateas
esas etiquetas que cuelgan
del dedo gordo de los cadáveres
de la morgue.