23 feb. 2017

¿Qué es este tenderete?

¿Un humano es un tendón que se rompe?
¿Un pincel de la muerte?
¿Nos tragará la tierra antes de que nos la traguemos?
¿Qué pellizca más, un quejido de estraperlo o una firme repudia?
¿Somos nuestras madres o nuestros hijos?
¿Crece el tumor o mengua la carne?
¿Es lícita la tumba abierta en la cuesta de enero hoy en día?
¿Los sillones de orejas son malos para el oído?
¿Evasión o Victoria Beckham?
¿En qué venda me pongo la herida?
¿Ruleta rusa o albóndigas de metralla?
¿Me lo cubre todo el seguro de la Regminton?
¿Ingles?
¿Qué ingles?

19 feb. 2017

Ahora que no estás

Ahora que no estás
recuerdo por qué amábamos odiar juntos,
tan generosamente mezquinos,
tan originalmente vulgares,
groseramente educados,

dos náufragos sedientos
abriendo la boca
insultando al viento idiota que nos deseca la garganta,
dos pecios a la deriva que agradecían juntos
estar tan separados de la costa.

Ahora que no estás
echo mucho de menos
sentirme tan solitario
al calor de tu soledad.

Mala música de las esferas

Los hados rasgan cuerdas cósmicas
ciegamente
y tocan los acordes equivocados.

Un tonto big bang inició
esta reacción en cadena
que empieza en la nada y termina en la locura
creando hidrógeno, estrellas,
cometas,
pezones,
frambuesas,
caballos...

estallidos de radiación gamma

e infinita injusticia
en esta absurda gota de roca
exactamente en medio
de un océano de soles inocentes.

11 feb. 2017

Algo parecido a la justicia

El aneurisma
que mate al gordo de la limusina,
la aguja de la sobredosis de poder,
el infarto del ministro
mientras se folla a una puta de lujo,
el jabón que cae en las duchas
de los imputados ilustres,
la Magnum 44 en la mano
del chófer que, harto,
para el coche
y se da la vuelta en su asiento.

Quiero ser la bala de oro
que lleve escritos sus nombres.

Quiero ser algo parecido a la justicia.

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5 feb. 2017

Así anochecía en Carnaby Street

Panero apura su último cigarrillo,
la mirada recelosa se apaga,
la condena termina.
Su familia y allegados
nunca se lo perdonarán.

Bien sabía él
que los ojos despiertan a menudo
en la pesadilla
de la consciencia desvelada,
un látigo
que desgarra la mano que lo sostiene.

Que la lucidez
es un tormento, una tormenta,
luz de fluorescentes en una celda,
un aciago don
bien lo sabía él.

Bien sabía Panero
que así se fundaron los manicomios:
con la carne de los descarnados.